¡QUE NO HACE NADA!

Cuidado con el perro, lo tienes de medida disuasoria para vecinos cotillas y para ladrones en tu casa, estos pueden abalanzarse contra ti, y dejarte como un colador lleno de mordiscos. 

Cuándo vas a la playa aquí en Cantabria, caso verídico del año pasado, de los 365 días del año, se supone que aproximadamente 90 son de verano, pero esto no es Marbella, aquí se tienen que dar una serie de casualidades, desde luego que no llueva, que no esté la marea alta, que no haga viento, y que con cuatro hijos ninguno esté malo. Entonces decides ir a la playa, haces el capazo que más que una bolsa parece la maleta para ir a Tenerife quince días. y para un día que vas te llevas la comida. Llegas a la playa, después de andar 500 metros desde el coche a la zona que te gusta, como si fueras un armario empotrado con patas con la pequeña en brazos, dejas el capazo, empiezas a cambiar niños, uno  llora por que el hermano le ha tirado arena en los ojos, y cuando vas a lavarle la cara, allí aparece a lo lejos corriendo hacia tu capazo, un enorme perro con su dueño a unos veinte metros, de pronto empiezas a gritar ¡nooooo!, ¡nooooo!. el perro suelto levanta la pata justo en tu capazo y echa una soberana meada, miras al dueño que tiene cara de pocos amigos, esperando una disculpa.  Sabes que te la juegas, no se acerca y no pide disculpas. A tí se te queda cara de emoticono de wasap, la cara de sorpresa.  Lo de tumbarte en la arena, y que haya un meado de perro  ya es lo de menos. 

Otras veces  el perro te pasa por encima mientras tomas el sol, o te pisa la toalla, corre detrás de ti, mientras impides que tu hijo se meta más en el agua, es muy pequeño y no sabe nadar, o el perro se le echa encima y lo tira, mientras el niño corre y grita de pánico. Mientras escuchas a su dueño o dueña decirte ¿no hace nada, no hace nada!, como si con eso bastase. Pero así somos, egocéntricos pensando que nuestros perros son una prolongación de nosotros, y todo lo hacemos con ellos,está bien, no importa que molesten a otras personas, el caso es que como me gustan los canes le tienen que gustar a todo el mundo y si no eres una mala persona.

A mi me gustan los ancianos, que a pesar de sus achaques tienen una sonrisa y no centran toda su atención en sus penas, me gustan los niños que están bien educados, me gustan las personas solidarias y que empatizan con los demás y me gustan mucho los perros, por que son animales que hacen una labor social inmensa, entender a muchos seres humanos es tarea imposible, y el perro la hace a la perfección, da igual que llegues de mal humor a casa o no estés para él, siempre te meterá ese lametón que ablanda al corazón más duro, egoísta e insociable. Además ayudan a las personas débiles y sin recursos para vivir en una sociedad que cada vez es más selectiva. Perros para ciegos, para niños con desventajas de todo tipo, y para todas aquellas personas autistas y otras sin recursos para comunicarse. El perro enseña a dar cariño de manera incondicional, se conforma con que su dueño le de de comer.

El problema es el egocéntrico, que se hace con un perro para convertirlo en una prolongación de su personalidad, lo lleva suelto por la calle independientemente de que te siga y te asuste, provoque un accidente de tráfico, o te plante sus patas en tu pantalón blanco, por que tu mayor consuelo es que el perro según su dueño no muerde. 

Todavía recuerdo los tres meses que me tiré lesionada por que un dóberman salió de unos chalets adosados y con su fuerte  mandíbula me ladró, acercando su boca a mi pierna. Hice un mal movimiento y me jorobé la pierna, no sabía de donde venía, y no puede denunciar. Otro día el perro de un asiduo a un bar de Tanos salió a morderme y me enfrenté al perro, mientras sus dueño gritaba el famoso no hace nada, y tu le echas esa mirada acribilladora, que no le va hacer cambiar sus hábitos egoistas de llevar al perrito suelto. casi le tienes que pedir perdón a él por gritar a su mascota.
 La semana pasada un pítbull que ya de por sí asusta, se  me abalanzó de frente mientras corría, creí que me daba un infarto, no llevaba bozal y es raza peligrosa, tuve que parar de correr y quedarme pegada al dueño para que lo pudiera coger, por que el perro me seguía, En fín, y a todo esto no digas ni muuuuu!, por que los dueños te comen viva. 

Cuando se pongan multas, todo cambiará, mientras tanto aguantaremos, no son todos los que tienen perro, hay personas preparadas para llevar a su perro de modo civilizado por la calle, pero hay muchas otras que no recogen las cacas, y que llevan suelto a su can por las calles, y si te salvas del perro, no te preocupes que te esperará el dueño. Fiero el perro, fiero el dueño, maleducado el dueño, perro sin adiestrar, por que al final quédate con esto. si te muerde un perro te podrás comprar un chalet, y si pisas una mierda de perro, te dará suerte, y el que no se consuela es porque no puede.

BASHIRA, BUENAS NOTICIAS.

Bashira, fue la tercera de tres hermanos, su madre le puso ese nombre por que significa buenas noticias, ya que su mayor deseo era tener una hermosa niña, sería el resultado de un gran amor que superó diferencias de cultura y religión ya que ella era cristiana y él árabe. Bashira decidió educarse y cultivarse en la religión cristiana, mientras sus hermanos eligieron la árabe con el beneplácito de sus padres.

Bashira, desde muy pequeña salía en la procesión del Señor de Ceuta, El Cristo de Medinaceli, como feligresa con su madre, y desde que cumplió los 15 años lo hace de Manola, una preciosa Dama, que se ha hecho imprescindible en el paso por su devoción al Cristo y su hermosa belleza esa que es producto del mestizaje, que tan poco se da en estas tierras, por respeto a las diferencias, ya que estas pueden hacerse insalvables en el matrimonio.
 Una tierra conquistada por fenicios, griegos, cartaginenses, árabes, portugueses , dejando a su paso obras arquitectónicas como Las Murallas Reales. Donde la enorme riqueza cultural esta presidida por los cuatro mundos: El cristiano, árabe, hindú y Hebreo, y a pesar de lo que ocurre en otros lados del mundo, estas cuatro culturas se entienden a la perfección, se respetan, pero no se suelen comprometer o enlazar sus vidas por que conocen las diferencias culturales que en un compromiso tan intimo constituiría quizás un problema de base para afrontar situaciones habituales que generalmente se presentan. 
 todo esto lo superaban los padres de Bashira por su pasión a amarse y quererse para toda la vida.

En la procesión también asiste  su novio Juan, que lo hace de costalero, estudiante de INEF en Granada, lleva desde los 18 años y ahora ya tiene 21.

Llegó el día de la procesión con el que se inauguraba una semana santa con los pasos y procesiones habituales de otros años.

Bashira y Juán quedaron por la mañana a la salida del trabajo de ella, era enfermera del Hospital Universitario de Ceuta, y llevaba ya tres años en el servicio de urgencias, atendiendo a la población de Ceuta, pero también a la población flotante, ciudadanos de Africa subsahariana, que generalmente no tenían tarjeta sanitaria, al igual que las embarazadas que camuflando los motivos de su visita a Ceuta como eran las compras rutinarias, pasaban a dar a luz en dicho Hospital por que tenía más recursos sanitarios e higiénicos que los de Marruecos, y encima daban a luz gratis. También atendían a marineros que recababan en Ceuta a bordo de buques, y todas las urgencias que las clínicas privadas derivaban al Hospital, además de pacientes del estrecho de Gibraltar. Todo ello hacía que su trabajo fueran 24 horas de máximo estrés, viéndose tanto enfermeros como médicos incapacitados de atender con eficiencia por la falta de recursos personales y materiales. Eran como Geos de la medicina.

Se tomaron juntos el aperitivo y se despidieron hasta las cinco, una hora antes de que saliera el paso.

Ella debía echarse una larga siesta para intentar recuperarse y vestirse para estar radiante.

El lo iba a dar todo desplazando al Cristo, habían ensayado la sincronía de los pasos muchas veces y como iban a bailarlo 

A las cinco y como un clavo estaba Bashira en el Príncipe para tomarse un café con el resto de Manolas que iban en la procesión, todas nerviosas, esperaban una jornada emotiva y maravillosa como siempre.


 El Cristo de Medinaceli, tenía un misterio que le hacía  ser un paso especial, la imagen era del siglo XVI, no era la imagen real del Cristo de Medinaceli, pero si su símbolo. El Cristo tenía un semblante de gran sufrimiento en su rostro pero también de gran paciencia, la imagen pasó por muchas manos, desde los frailes menores Capuchinos que la llevaron a la Mamora, ciudad tomada por España en 1614 para recibir culto por los soldados. En 1681 cayó la ciudad en manos de los árabes, y fue tirada por las calles para mofa de los transeúntes. Un padre trinitario decide hablar con el rey le promete pagar su peso en oro. El milagro no se hizo esperar, para enfado del rey, cuando fueron a pesar la figura, el peso daba cero, pero el rey cumplió su promesa y se la dió, se la llevaron los trinitarios, prueba de ello es la cruz roja y azul que lleva la imagen, el escapulario es el salvoconducto para dejar pasar la imagen a tierras cristianas.

Juan, ya estaba en la Parroquia de San Ildefonso barriada del Príncipe, calentando para cargar junto a sus compañeros debajo del paso. 

A las 18,30, todo listo, El cristo empezaba su recorrido, 1500 feligreses valientes esperaban acompañar la imagen desde su salida, algunos encadenados por que tenían promesas que cumplir, otros rezándole, implorándole para curaciones, otros para mejorar las situaciones de los componentes de la familia...cuándo la procesión llegaba al centro los feligreses ya eran aproximadamente unos 6.000.Y alrededor un enorme despliegue policial, ya que la barriada era de las mas conflictivas de Europa. El día de la salida del paso habían tejados llenos de musulmanes que tiraban piedras con puntería a los feligreses. Tenía más de 1.500 habitantes , la mayoría  de origen musulman, y entre ellos una concentración significativa de narcotraficantes, y yihadistas, también los captores de mujeres para los servicios sexuales para los terroristas en Siria. Hacía unos meses captaron a yashmina una joven de 14 años, que estudiaba la ESO, y descubrieron su radicalización en su ordenador , por sus contactos y enlaces en internet después de que sus padres denunciaran su ausencia ya que cruzó la frontera con pasaporte falso y cuando llegó a Siria llamó a su familia para decirles que no la buscaran que lo había hecho por entregarse al profeta. Los captores aprovechan la crisis, la vulnerabilidad de las adolescentes para darles la importancia que ni en su casa ni en su entorno sienten que tienen ,mientras están presuntamente en el hogar seguras dentro de su habitación encontrarán su verdugo y son engañadas cruelmente por su inmadurez.

El paso estaba presidido por un silencio sepulcral, los nazarenos vestidos y camufladas sus caras, por los capirotes, gorro puntiagudo con origen en la inquisición, su picuda forma significaba el acercamiento del penitente al cielo.  Entre ellos, oculto Ramish, hermano menor de Bashira, nadie sabia de su radicalizacion, y allí estaba con un chaleco de explosivos. Estaba nervioso, temía que le descubrieran, y no paraba de mirar el reloj, la detonación sería después de que el Cristo pasara por los Rosales, barriada donde estaba ubicada la penitenciaria, donde liberaría  a un preso, como lo hacía todos los años, esta vez un chico de unos 35 años acusado de narcotráfico y que había cumplido tres cuartas partes de su condena. 

Ya liberado el preso, Ramish estaba dispuesto. Y se obró el milagro. todos los que acompañaban el paso se vieron despojados de todas sus vestimentas, ligeros como cuándo pesaron al cristo en el siglo XV, entonces descubrieron al radical y sus propósitos, el paso fue desalojado en cuestión de segundos, pero Bashira, empezó a correr gritándole a su hermano que no lo hiciera, pero los ojos  de él denotaban la locura de su inminente inmolación.
 Su ataque suicida se llevó la vida de su hermana. 



Juan protegido por el Cristo como el resto de costaleros, salió corriendo de debajo del paso, y la cogió en brazos mientras se perdía en el último suspiro, ese segundo bastó para dedicarse la mirada del adiós, una mirada conciliadora llena de buenas noticias como su nombre indicaba. 

la población quedó consternada, fue muy duro volver a sacar al Cristo de la parroquia  los siguientes años. A Bashira le hicieron un monumento en el Príncipe, como una heroína, y fue un ejemplo para muchas muchachas, que entendieron realmente lo que es la bondad, la tolerancia, la integración.
Dicen los que abandonan aterrados a diario la barriada del Príncipe, que hay una maldición del Cristo y temerosos de sus consecuencias marchan de la zona. 

Muchos son los que ven a las 18,30 de todas las tardes un fantasmagórico paso, presidido por una manola morena y muy bella recorriendo las calles del Príncipe y que desaparece a la salida de la barriada.

LOS ÚLTIMOS COLETAZOS.

La película de John Travolta ,fiebre del sábado noche, no está pasada de moda, aquí en Torrelavega en el barrio de Tanos, se celebraban fiestas de esa índole los viernes y los sábados. Un sitio que por el día cuando pasas por sus alrededores huele a carne de barbacoa, cochinillo, cordero y  chuletón.
Por la noche, sus olores cambian a aromas naturales de establo y vacas, y a perfumes de falsos olores, ellas llevan pachuli, eau de lancome, lavanda, ángel, chanel nº 5, y ellos mucho Paco Rabanne.
Ramón tiene una finca en Cabuérniga, tiene 300 vacas. Cuándo llega el sábado sobre las ocho termina de hacer los animales, y cambia el buzo por un vaquero blanco sin calzoncillo, camisa de cuadros, cinturón de cuero, con una gran hebilla de cabeza de toro cuernos inclusive, lo llevaba bien apretado ya que al subirse el pantalón dejaba a la vista otro de los rincones de su cuerpo de los que podía presumir.  los zapatos de la boda de su hijo, chaqueta de piel de borrego, mucho perfume que no oculta el olor a establo, ni el sudor macerado de sus axilas, y mucha gomina en su pelo, me refiero al de la cabeza, por que El pertenece a la cultura del hombre de pelo en el pecho, y no del rape, no entiende como ahora los chavales van con el cuerpo desnudo de pelo. En él es una señal de identidad, dejando asomar la pelambrera entre los cuellos de la camisa. Es de lo que más orgulloso se siente, de su mata de pelo,  y de su enorme bigote entre canoso y amarillento por el humo de los cigarrillos que se fuma ,tiene origen pasiego, de ahí su rubio vikingo ,a sus 77 años tiene muchas  razónes para mantener su sexappeal y  que eso se haga notar, cada vez que va a Tanos vuelva con un buen revolcón.
Mide 2 metros de alto y 2 metros de ancho, una envergadura que le ha salvado de muchas en eso del manejo de sus animales, una fuerza bruta que solo tienen los hombres de campo, curtidos por el sol y el viento, acostumbrado a andar por barrizales, y tierras movedizas.
Ha dejado un chuletón en la cocina de 2 kilos y unos pimientos preparados para la vuelta, sabe que lo va a dar todo y que en su retorno tendrá hambre, y dormirá poco, ya que por la mañana tendrá que hacer la ronda por los establos.
Coge su cuatro por cuatro con tracción a las cuatro ruedas, un mitsubishi montero que compró antes de que muriera su esposa, el sillón de copiloto desde entonces ha sido ocupado por muchas señoras que a pesar de su edad, guardan en sus bolsos y en su mirada un gran arsenal de seducción. Y que hoy espera encontrar alguna en el local de Tanos.
En su bolsillo y sin cartera un buen fajo de billetes, que sacará para pagar la primera copa, eso es un buen reclamo, además lleva en sus dedos los dos últimos sellos de oro que se compró a la salida de la feria de ganado cuándo vendió a su vaca Belinda y a un ternero llamado cornudo, a este último le costó mucho venderlo por el dichoso nombre que le puso en honor a su vecino Pedro que le acusó de acostarse con su mujer,que era verdad y que luego se acostó con su mejor amigo.  También llevaba en el bolsillo un spray para la halitosis,  de esos que huelen a eucalipto y a regalí, para despistar sobre su eterno olor a tabaco.
Llegó al local, hacia bueno, y hoy parecia muy animado, las señoras iban muy escotadas, casi todas enseñaban el canalillo, aunque este quedaba un poco camuflado por las arrugas del escote, las faldas muy cortas a pesar de la edad, una media de 70 años y con botas a lo pretty woman. Mujeres guerreras en el amor, incansables, enérgicas, con ganas de retozarse, y bailar con mucho roce para avivar el fuego que no ha apagado los años.
Se le acercó una rubia llena de tirabuzones, bueno tenía un total de tres, los ojos eran verdes, aunque el exceso de raya distraía su color, una nariz incipiente y unos labios superiores que eran como los picos del Mulhacén, definidos claramente por un lápiz de labios.  Las manos arrugadas con uñas de cerámica interminables. llevaba un vestido floral, con una chaqueta negra de tachuelas, medias pantys y taconazo. Su silueta no parecía la de una señora de la tercera edad por su delgadez, guardaba coherencia con el refran de la que tuvo retuvo.
Apenas intercambiaron dos palabras, y al baile. Ramón acercaba su cintura pélvica al  cuerpo de ella, y ella notaba antes que nada el duro fajo de billetes.
Copas y más baile. Sobre las dos de la mañana pasaron a los besos y el intercambio de fluidos salivales. Las ganas de más hicieron que Ramon le sugiriera ir a un prao a un magreo rápido, y allí acabaron. lo que no contaban era tumbarse en una gran mierda de vaca. Así que la despedida fue un poco pringosa, pero a Ramón no le importó mucho, estaba acostumbrado a moverse en ese tipo de suelos. Aunque tenga muchos años siempre se aprende algo nuevo, el próximo día meterá una esterilla. Pero ese no será un impedimento para seguir frecuentando el local y disfrutar de la noche como si tuviera 18 años. ¡Hasta que el cuerpo aguante!.

LA BELLA Y LA BESTIA

Ya se dice que la realidad supera la ficción. En los últimos 15 años 885 mujeres han muerto a manos de su bestia, esa que no ha contemplado la vida tan bonita que podía haber vivido si no le hubiera conocido, esa vida que le ha arrebatado a sus hijos, por que  una madre que deja huérfanos a sus hijos, los deja sin el abrazo más querido, sin el calor más amado, sin la esperanza de compartir con su madre los momentos fáciles y difíciles que al lado de su progenitora, el dolor se hace más liviano, y el consuelo es más grande. Tras las batallas sentimentales de una vida, una madre será su mayor apoyo, aunque esté lejos, es una amor incondicional. Y nunca más podrá contar con él, ¿cómo se pueden indemnizar a esas criaturas?.

Las bestias andan sueltas, y muchas no matan sólo amenazan y pegan fuerte en las emociones, clavan astillas en la autoestima, dan cuchillazos a la esperanza, queman la nostalgia de los recuerdos, aprietan el puño para hacer temblar tu alrededor.

Las bestias nunca se convierten en un príncipe, por que la maldición la tienen en su alma, en su ego, en su mente enferma, son incapaces de amar, y si de odiar. Y este odio les lleva al eslogan tan temido: Ni conmigo, ni sin ti.

ESTILO Y TRUCO

El estilo, ¿Qué es el estilo?, es una imagen que transciende desde el interior al exterior, está en el modo en que te mueves, andas, gesticulas, pero también está en el pelo, en los complementos que llevas, en la ropa, que se funde con tu cuerpo como si fuera tu propia piel, llevándola con comodidad, aunque sean tacones, o playeras. Una persona con estilo no parecerá que va incomoda nunca, por que como existe la facilidad de palabra, existe la facilidad para vestirse con acierto y que potencie lo que realmente eres. Una bella mujer.

 Cuando una persona tiene estilo, brilla, y ánima todas las calles por donde pasa, no es el resultado puntual de un acierto en la elección de la ropa que lleva puesta  ese día, es algo que le ocurre habitualmente ya que es el resultado de un proceso laborioso, de querer saber, de interpretar, de estudiar. Claro que para ello necesitas estar motivada, y que te compense, entonces el aprendizaje será continuo y llegará un momento  que conseguirás interpretar la moda, la ropa en tu cuerpo, el atrevimiento en las combinaciones que haces, e incluso intuirás lo que se va a llevar. Ya que el conocimiento te permite hacer suposiciones, por meras interpretaciones y observación.

Mirar muchas revistas de moda, estudiar tu cuerpo, saber lo que tus curvas necesitan para lucir mejor.

 Esto del estilo no depende de las tallas, se puede estar gordita y ser una mujer muy estilosa y bella, y encandilar a cualquier ser humano seas mujer u hombre que pase por tu lado.

¿Qué debo de pensar cuándo me voy a vestir?, ¿que imagen pretendo conseguir?, no será lo mismo salir a comprar a unos grandes almacenes alimentos, que ir a comprarte ropa. En el primer caso con un mono vaquero, unas playeras monas y una básica blanca bastaría, para el segundo caso buscaría un look que me permita quitarme la ropa y ponérmela con facilidad, claro que todo depende si voy a buscar un vestido o un pantalón. Si es el motivo de salir de compras un vestido, me pondré unas medias de color neutral, con un vestido corto y un cinturón, y una chaqueta vaquera, en el segundo caso unos pantalones cómodos, para no tener que quitar y poner las medias.

Si salgo por la noche, todo depende del tiempo, el estilismo cambiará si llueve o no, puede ocurrir que vaya a un restaurante a cenar en coche, ahí podré ponerme lo que quiera independientemente del tiempo.

Es una equivocación si quieres acertar en el estilismo, si tienes más de 40 años, ponerte demasiado apretada y taconazo. ¿por qué?, lo apretado no favorece, por mucho que te cuides, ahí está la pequeña barriguita de haber sido mamá. Los brazos andan un poco flácidos, y si pones palabras de honor, aparece la arruga debajo de la axila,¡ horrorosa!. Entonces ¿Qué opciones tenemos?, hay trucos fantásticos para todo eso. Utiliza manga francesa, o mangas de tul o gasa, es muy elegante y estiliza el look. Con las minifaldas pasa parecido, si optas por usarlas, tienes la posibilidad de ponerte pantys tupidos, esto evita las arrugas de las rodillas, además en invierno estamos demasiado blancas, mejor medias oscuras. Si la falda es muy corta no abuses del tacón, con una elevación de cinco centímetros va bien, el botín queda muy sexy y también las playeras, te dan un look muy juvenil.

Las camisas, sea la que sea, siempre con una básica de Zara, o de cualquier otra tienda, esas de licra de tirantes, te recoge y todo queda mejor.

El pecho con la edad desciende y si tienes el pecho de silicona, con los años pierde armonía con el resto del cuerpo, así que si te pasaste con la silicona, aprovecha el cambio de las protesis para reducir la talla.

Si tu caso como el mío es el poco pecho, siempre tienes la posibilidad de los sujetadores de aumento estos realzan y mejoran la línea del cuerpo, pero muy importante siempre a unos ocho dedos de la clavícula, si abandonas tus pechos a un sujetador de tirantes finos y de poca consistencia o fuerza de sujeción, afeará mucho tu imagen, ya que tenderás a la cifosis curvatura convexidad dorsal, es decir chepa, con lo que también aparecerá una prominente barriga.

¿Qué hacer con el pelo?: los marcados de peluquería envejecen, y te hacen muy artificial, cuando voy a la peluquería, que voy dos veces al año, cuando me pregunta el peluquero ¿cómo quieres que te peine?, le respondo como si no hubiera venido, no me lo marques mucho, pues me veo mayor. El mejor ejemplo lo tenemos con Tita Cervera, esa mujer tiene pasta para ir a la peluquería e ir marcadísima los 365 días del año, sin embargo con sus vestidos de alta costura, siempre parece que va despeinada, y eso la hace parecer más joven, por eso ella va así.

El pelo demasiado largo en una mujer de más de 45 años, es muy peligroso, pueden flipar por detrás y cuando se de la vuelta pensar que estas en la segunda entrega de Piratas del Caribe, lo mejor la melena por el hombro, o un corte semi largo siempre despuntado, las melenas cuadradas son muy aburridas y marcan más los defectos de la cara.

Es muy importante darle luz al rostro, aclarando mechones que están cerca de la cara, y si puede haber varias escalas de color mejor.

El maquillaje debe ser muy suave, lo que si debe estar es bien hidratada la cara, el contorno de ojos y los labios, y dependiendo de si es una salida de mañana o de noche, la acentuación en el color será diferente, ya que por la noche el maquillaje pasa más desapercibido.

Los ojos  y labios siempre pintados, y sonrosadas tus mejillas, es importante que tú te veas guapa todas las mañana.

Para estar bella no hay edad, el otro día paseando por Santander, vi a una señora muy mayor, era una señora muy elegante y con un estilo increíble, me hubiera gustado decírselo, era toda ella una mujer especial. Sus pasos a pesar de la edad eran firmes.

Carolyn Bessette: Tenía un estilo único, elegante a pesar de lo joven que era, inolvidable. 

ELEGIDOS A OJO

El deporte del fútbol, solo de machos, en el que hay una cultura machista dentro y fuera del campo. En el que la falta de educación prevalece entre todos sus personajes, ya sea del fútbol base   en el que aparecen claramente connotaciones discriminatorias por nivel de habilidad, estos pequeños se convierten en mini Dioses, tanto en la división infantil como juvenil. ya desde pequeñines tienen pruebas para acceder o de selección a muchos equipos.

   En todos los campos ,los insultos impregnan los campos de juego y no son insultos inteligentes, graciosos, o cultos, si no que  tienen connotaciones homofobas, machistas y muy dolientes ya que generalmente van dirigidas a las madres de los jugadores, árbitros, jueces de línea o espectadores del equipo adversario.

Los jugadores son modelos para los pequeños y anhelos para las adolescentes por su destreza, físico y por su poder, dinero, y posesiones como coches, casas, y un estatus económico que no tiene un joven de esa edad y dentro de dichas posesiones las preciosas novias que tienen. 

Estos chavales dedicados desde pequeños a jugar y  estar endiosados por la afición, sus padres y sus familiares. Son prepotentes en muchos casos y con una educación muy machista. De hecho han visto a sus padres subestimar la vida familiar al fútbol, han visto como perdían los papeles viendo los partidos de su hijo, como emitían improperios contra el árbitro, e les incitaban  a atacar, o a simular caídas después de dar fuertes patadas a los jugadores rivales, increpar a los jueces de línea protestando las tarjetas, el fuera de juego o los penaltis. Ponerle mala cara al entrenador,  y este a su vez insulta también a los jugadores y sus niveles de pedagogía no existen. Estos niveles están bajo cero.

Aunque los equipo de las canteras se han puesto las pilas condicionando  a los malos estudiantes con no jugar partidos, si no superan todas las materias del curso, al final las coincidencias son muchas entre el alumnado y generalmente aunque haya excepciones el alumno de Educación Física que juega al fútbol, y sobre todo en equipos considerados buenos, es altivo, prepotente, carente de humildad, y a veces irrespetuoso y con actitudes machistas con respecto a sus compañeras.

El  nivel cultural del fútbol es muy bajo, ¿por qué?,  porque en edades de infantil hasta los 12 años hay una masificación bestial en la demanda, y la federación echa mano de personas aficionadas, que no tienen la psicología ni la pedagogía para entrenar, y así encontramos  marginados en el banquillo que entrenan con una disciplina poco usual para ser tan pequeños, pero que luego en los partidos empollan el banquillo y se desesperan por no poder jugar.

Hay miles de niños rebotados del fútbol, que llegan a otros deportes con su joven autoestima por los suelos.

En los recreos de los coles también ves las consecuencias de niños que no juegan bien o que no les gusta el fútbol, curiosamente estos niños son los alternativos, los frikis, que sufren a veces solos, cuando los recreos están llenos de niños que juegan al fútbol y él no tiene alternativa, se siente solo y es muy joven para conciliarse con la soledad.

Para los que la vida la llena el fútbol esto es  un imposible, el que haya varón que no opte por esta clara alternativa, y además se hacen pandillas de niños y sus padres, así que si un niño se enfada con otro, o un padre con otro corre la mecha de dinamita por toda la pandi.

Las fiestas de los futbolistas  de los considerados grandes equipos en muchos casos tienen fama de tener relación con el ámbito de la prostitución, y de las drogas, de hecho muchos futbolistas han acabado enfangados por ellas, quemando sus millonarias ganancias en un circuito cerrado de malos hábitos.

Los héroes sociales pinchan por todos lados. Pero ocupan todos los días un lugar privilegiado en todos los telediarios, subestimando deportes en los que hay mucho más sacrificio, esfuerzo y menos apoyo por los medios de comunicación y por los organismos encargados de subvencionarlos , esto es tanto a nivel económico como psicológico, pedagógico, publicitario.

Muchas de nuestras niñas y adolescentes van a los partidos suspirando por su historia de amor con un futbolista, tan guapos, con tanta pasta, sin importarles que su cultura sea nula o sean el producto de una educación que les relegará a ser infravaloradas de por vida. El machismo.

El día que mi hijo el mayor quiso meterse en un equipo de fútbol me disgusté pero le apoyé, y el día que le desmotivaron, que le dejaron tirado día tras día en el banquillo acabando con toda su ilusión por ese deporte porque sencillamente era malo, se dio cuenta que no le compensaba entrenar, no tenía ningún aliciente si luego no iba a jugar, y lo dejó, a mí me dio una alegría, no me gustaba lo que se cocía entre los padres, entre los jugadores, era un sacrificio respirar el aire de los partidos , un ambiente que no iba conmigo.

Los espectadores del futbol en un tanto por ciento muy alto tienen hábitos muy negativos, beben, fuman, insultan, y los hinchas violentos son capaces de matar por su equipo. Atentar contra jugadores, y árbitros, tirando monedas, botellas, o cualquier otro artefacto, cuyo impacto hiere y duele.

¿Dónde está el juego limpio?

Una sociedad absurda, donde un juego genera miles y miles de millones, y se gastan otro tanto, nada más hay que ver que un futbolista de tercera división cobra más de 1500 euros al mes, el de segunda unos 4000 euros, y los de primera hasta 17000 euros al mes, sin contar la publicidad que les da otro tanto.

El dineral que gastan los club en los fichajes de jugadores es algo que estamos habituados a escuchar y no por eso no nos seguimos quedando perplejos.

Pero para eso hay dinero de sobra, igual que tenemos que apretarnos los machos porque no hay para pagar pensiones, pero nuestros políticos siguen robando, todo es de lo más absurdo.

Mientras vivamos en un circo romano llevado por hombres en el fútbol, en la política, los alumnos no podrán superar que su profesora tenga el poder para dirigir su clase, y no te vean como su madre. A  mami es a la que más oyen, se acostumbran a su voz, y empiezan a ejercer lo que se llama sordera selectiva, y desde muy temprana edad no nos escuchan, no nos atienden, la voz femenina no tiene valor, están hartos de escuchar a mamá durante todo el día y cuándo lo hacen sus modelos masculinos, escuchan frases como:

-         Te mueves como una nenaza,.

-         No seas mariquita y juega con dos cojones.

-         Esa arbitro que se vaya a fregar platos.

-         Hazlo con un par de huevos.

-         Esa niña que se vaya a bailar que para esto no vale.

-         Esto es un juego de hombres.

-         Me cago en tu puta madre.

-         Arbitro, maricón.

-         Vaya panda de geis.

En fin un juego en principio limpio, enfangado por el ego del hombre, que es capaz de condicionar su vida a positivo o negativo según gane o pierda su equipo, y hacerlo con todos los que le rodean.

Necesitamos un prelavado largo, un lavado a 60º centígrados, y un centrifugado infinito, y seguirá siendo todo un absurdo.

LA JUBILACIÓN DE LA LUNA

Al caer la noche, se oían las chicharras cantar y había un maravilloso olor a galán de noche. El cielo estaba despejado y se veían las estrellas, esas que conociéndolas te indican el norte.

La luna estaba llena e iluminaba la oscuridad con una magia que solo sabe hacerlo ella.

Mirarla era un cocktail de sentimientos, emoción, nostalgia, calma y serenidad. Me tumbé en una butaca con un chal azul como el color del cielo, arropando mis huesudos hombros, me quedé perpleja con su imagen intentando robarle toda la energía que me aportaba. Me dio alas y subí a verla. Cuándo estaba en frente de ella, me dijo que no quería iluminar más la noche, que se iba a jubilar. 

El hombre debía estar a oscuras, ya no tenía sentido iluminar la noche, si este no veía lo que pasaba en el mundo, lo que ocurría. Si le daba igual el sufrimiento, la necesidad, el dolor, la injusticia, ¿para qué quería luz?. Era energía malgastada.

La noche endurecía al hombre, le hacía convertirse en una mala bestia, le hacia devorar, acrecentar la gula del poder, se tornaba asalvajado e incluso era capaz de matar. Se volcaba en los vicios camuflado por la falta de luz, se hacía invisible en los actos vandálicos. Todo tenía justificación en la noche. Como decía el novio de Marujita Diaz, Dinio: la noche me confunde, y un hombre confuso como cualquier otro animal es realmente peligroso y muy poco racional. Así la confusión provoca todo tipo de maldades y acciones impulsivas sin reflexión, sin pensar en las consecuencias. 

Así que le dije:

- A mi, me hechizas, me conviertes en un ser más soñador, me gustas tanto que intento enlentecer el momento en que te miro, para disfrutarte, y retraso el sueño para admirarte. No te jubiles nunca, no dejes de hacer tu trabajo, siempre habrán personas que con admiración y gratitud esperaran que aparezcas, para contemplarte y  enamorarse más aún de la vida.

¡A TODA LECHE!

Tenía mucha prisa, se había levantado a las 6,30 de la mañana, para sacar una hora e ir a correr a las siete cuándo Sara la señora que iba a casa una hora por la mañana llegaba, para volverse a marcharse a las 7,00  ya que cuidaba a una viejita hasta la una, y luego salía del trabajo para recoger a los niños, hasta que ella llegaba de la oficina.

Cuándo llegó de su running diario, se duchaba a toda velocidad, despertaba a sus hijos, los vestía, les daba el desayuno y los distribuía por los diferentes colegios, desde infantil hasta cuarto de educación secundaria.

En el coche se iba comiendo un par de galletas, con la esperanza de llegar al trabajo 10 minutos antes y poder meterse un café en vena, de estos que no se beben ,se mastica, necesitaba espabilar, la jornada laboral y de niños se presentaba muy dura, y las fuerzas ya estaban mermadas, puesto que era jueves, finales de semana y eso se nota muchísimo.

Salió a las 2,30 del trabajo corriendo para coger el coche y llegar a casa, la señora que les recogía a los niños tenía prisa y cita médica a las 3,00. Cuándo llegó el mayor tenía que ir a bilingue a las 4,00, el mediano cumpleaños en un pueblo a 15 kilómetros, a la tercera había que llevarla al cole a las 3,00 y salía a las 5,00, al del cumpleaños había que ponerle una vacuna de la alergia a las 7,00 y la pequeña tenía cita con el pediatra a las 6,30. pero había que dejar espacio  pues la tercera por edad tenía que preparar un examen de ciencias sobre la reproducción. La única posibilidad era prepararlo en el coche entre idas y venidas.

la comida fué una copa de vino, y dos cachos de jamón que cogió con la mano mientras metía la llave en el coche para empezar el maremagnun de la tarde llevando al colegio a su hija a las tres.

Se había dejado el móvil en el trabajo, justo hoy y se le iba a dar un espasmo, lo necesitaba más que nunca, así que cuando creyó a las 7,30 que la gymkhana había finalizado, la de tres años le dice que tenía un cumple, y allí marcharon corriendo disculpándose por llegar tarde, y haberse dejado el móvil, ¡que tragedia!. 

A toda prisa volvía por la calle, cuando paso por Zara, se quedó clavada, ya no había prisa ninguna, sus ojos se quedaron obnubilados ¡Que bonito vestido!, entró y se lo compró, solo hacía falta tener un rato para probárselo y si no le queda bien devolverlo. Era de lo más absurdo tanta prisa para frenar en esa tienda y perder minutos parada mirándolo, pero esa era una verdad, una realidad. Una forma de evadirte, pensando que todavía y bajo ese ritmo loco, hay una preciosa princesa luchadora.

llegó a casa y empezó con los baños y duchas, luego la cena y cuando ya había recogido todo, se dio cuenta que no había preparado la comida de mañana y que tenía por la mañana que recoger a una compañera que no tenía coche y ella sin móvil. 

Se tumbó en el sofá, ya eran las 12,30 todos acostados, intentó mirar la tele, pero veía borroso, la naturaleza le pedía amodorrarse, no sabía si arrastrarse hasta la cama como una babosa o poner la reserva y llegar al baño, para cepillarse los dientes, hacerse el tratamiento del ojo seco, desmaquillarse, y ponerse tónico y todas las cremas anti arrugas, Por fin llegó  a la cama y se desplomó vestida, no se puso el pijama. 
Sonó el despertador, parecía que había pasado solo cinco minutos,  y la realidad es que habían pasado las 6 horas de rigor y toque de queda, con los ojos pegados, se levantan, se chocan  por el pasillo y en las duchas gritan: ¡sale fría!, el calor solo da para uno y si se coincide toca pasar frío. Empieza otro día de locos, pero ¡que leches!, sarna con gusto no pica.

 Es lo que tiene ser madre y hay algo indiscutible, cuándo esos seres que has parido se juntan como un revoltijo de cuerpecitos en un sofá contigo, es una explosión de júbilo que te compensa toda la tralla que llevas encima.

EL CUENTO DE LAS PIEZAS DEL PUZLE

Había una vez una pieza de puzle cuadrada, con una nariz prominente que vivía en el país de las piezas perdidas. Era un sitio donde enviaban a las piezas de puzles que no encontraban pareja ni con quien unirse, a los calcetines que se quedaban viudos en los centrifugados de la lavadora. Esto ocurría porque la lavadora era como un triángulo de las Bermudas, muchas veces salía solo uno, y su pareja pasaba a una lista de desaparecidos, cuyo rescate en la mayor parte de los casos no se consolidaba. También se enviaban guantes desparejados, pendientes y otros desafortunados perdidos.

La pieza de puzle vivía tranquila con sus semejantes, tenía un amigo calcetín con un  tomate, que estaba en lista de espera para un zurcido y su amigo el guante de mutón, que tenía un estilo bárbaro.

Un día por el parque de los perdidos patinando, apareció una pieza de puzle sorprendida, de nariz pequeña y boca abierta. Se tropezó con la pieza de puzle cuadrada de nariz enorme, y se quedaron perfectamente unidas, entre ellas no corría el aire, ni falta que hacía.

Ya no había sitio para ellos en el país de las piezas perdidas, avisaron a las autoridades y les hicieron un pasaporte para viajar a el país de las piezas emparejadas, de donde habían venido sin esperanza de volver, pero la casualidad les sorpredió. 

Hicieron las maletas, llegaron al aeropuerto, donde les despidieron Calcetín con tomate en lista de espera para un zurcido y guante de mutón con estilo bárbaro, todos lloraron por la emoción de la despedida, pero las piezas del puzle se marchaban contentas, por que estaban perfectamente unidas, y juntas vieron todos los amaneceres y anocheceres de sus vidas y entre ellos nunca corrió el aire, porque se ventilaban mutuamente.

LA INTEGRIDAD

La integridad, la virginidad, la pureza original. ¿Que difícil, querer aparentar lo que no se es?.

Ser coherente en tu vida. Se pilla antes a un mentiroso que a un cojo, cuándo mientes con tu comportamiento, cuándo menosprecias a los demás camuflando tus defectos, quieres vender una imagen que no es acorde con lo que en esencia eres. Eso es vivir con miedo a desvelar tu verdad, cuando la verdad es el origen de tus impulsos, que en algún momento prevalecen  y te dejan desnuda, sin poder explicar tus engaños. 

Que importante es pasear por la vida sin máscara, da mucho trabajo esforzarte en ser algo que no eres, y que reconfortante es ser consecuente con uno mismo, aunque des con personas que no estén a la altura, que actúen por mimetismo, através de conductas adaptadas y sociales, enbadurnadas de tópicos. 
Actuar siempre en función de lo que se espera de ti, es traicionar tu verdad. Algo que se aprende con los años cuando eres inteligente, y quieres estar en paz contigo misma, pero muchos mueren sin descubrirlo. 

Ahora viene el refrán de más vale sola que mal acompañada.

a pesar de que la soledad sea una amiga complicada de congeniar, de querer. Cuándo consigues hacerte a ella, no soportas que te la roben, Que entre el virus del pensamiento selectivo de esos comentarios y acciones tóxicas que te dejan el sistema inmunologico  tocado. 

Hay mucho de ambos géneros que intentan jugar contigo, que compiten por ganarte, destruirte, y siempre te queda el recurso de desecharlos de tu vida, hay pierden toda posibilidad de hacer mella y van a buscar otra víctima que les alimente el ego. 

Da igual que sepas lo que quieres, que sepas donde vas, que tus acciones y conducta den pistas de tu transparencia, los tóxicos ven en ellas vulnerabilidad, pero tú has aprendido a seleccionar y te basta con un no, para aniquilar esas presencias, aunque sean masoquistas, aunque perseveren, les has roto su lucha, tu perteneces al otro bando, el que disfruta de su éxito y del de los demás, así que tomas otro camino, y eso te da mucha serenidad. 

Camina con tu verdad, eso no implica que seas perfecta, sólo es la aceptación de quien eres, de que sabes hacia donde van tus pasos y que al encontrar obstáculos no los piensas saltar siempre habrá un camino alternativo para pasar y que no te rocen, no te arañen, ni te dañen.

Siempre siendo original, defendiendo que eres una realidad fuerte, llena de energía positiva, y que acechando están los que por desgracia viven la mentira de aparentar algo que no se es, y sufren los tremendos desvelos de la envidia, que nunca es sana. 
Pero en tu caso harás brillar al que tengas al lado, por que las estrellas juntas dan mucha más luz. 

EL AUTOBÚS

Elena cogió el autobús, llevaba una maleta pequeña. Se sentó en el asiento número 13, y cogió la revista de moda que se acababa de comprar en el kiosko de la estación, tenía pocos días y debía cruzar España, para llegar a su destino. Su vida había sido muy intensa, y sufrió un shock , cuando se enteró que su marido llevaba años con su mejor amiga. Se le paralizó la vida, todo parecía ir bien, él con sus rachas de mucho trabajo, y sus ausencias siempre justificadas. Ella siempre pendiente de sus hijos, era consciente que los había tenido con la aprobación de su marido, pero ella quiso tener familia numerosa, a pesar del poco tiempo que su marido dedicaba a las tareas del hogar y los niños.

Su  marido se sintió mal un día sin más, y pareció crecer le una tormenta existencial desconocida hasta ese mismo momento .Elena quería pensar que era una crisis personal transitoria pero se engañaba. Se volvió loca para encontrarle un psiquiatra que lo tratase, que tranquilizase ese conflicto hacia ella. 
El no paraba de decirle que no sentía nada por ella, cuándo hacía pocos días le había dicho lo mucho que la quería, era incomprensible. Y ella seguía atónita sin creer lo que realmente estaba pasando.
Entonces después de otra conversación tortuosa que no llevaba a ningún lado, solo era destructiva y amenazante hacia ella, Elena se encerró en el baño ya no podía más, él le hacía culpable de toda su situación, le achacaba que no había sido una buena mujer, quizás si como madre, pero como amante la dejaba a la altura del fondo de un pozo, minando su autoestima.

Ella, ya no le reconocía, y de pronto vio que se había dejado el móvil en el baño, lo cogió y busco entre sus mensajes alguna pista, Allí encontraría la verdad, su amiga esa en la que había confiado tanto, madrina de dos de sus hijos, oculta bajo el nombre de Alma, mantenía una relación con su marido, los mensajes eran cálidos, pasionales, deslumbrantes, y también observó como vía wasap le comunicaba a una de sus hermanas que vivía en Suiza que su relación matrimonial se acababa y que iba a buscar el divorcio por motivos de desgaste.

Elena se dirigió a un pantalón que había reposando en el cubo de la ropa sucia, y miró los bolsillos, en su cartera un recibo de cerca de 3000 euros de una joyería de el Corte Inglés. La pobre incrédula pensó:
- Igual es para mí, que como otras tantas veces después de la tempestad, de montarme follón tras follón me trae un regalo. 
Eso le  llevaba creando dudas desde hacía mucho tiempo, era otro detalle para sospechar, pero estaba realmente ciega y no quería ver las evidencias.
- Había noches, que aludiendo a su insomnio, decía que se iba a andar.
Otras veces se iba de pesca a las cuatro o cinco de la mañana, el caso es que le mandaba fotos del paisaje donde pescaba.
Ultimamente parecía un perro pulgoso, no paraba quieto cuando llegaba a casa, tenía que marchar a hacer cientos de recados, y siempre pendiente del wasap, andando, dentro del coche, en casa.

Habían pasado casi dos años desde entonces, Elena perdió  toda la esperanza de encontrar a alguien  que tuviera valores, principios, que fuera leal, con el que tuviera química y que la quisiera de verdad. En realidad le costó hacerse a vivir por temporadas sola, pero poco a poco volvió a retomar actividades que hacía mucho que no podía hacer por falta de tiempo. Había estado siempre dividiendo su tiempo entre la jornada laboral de funcionaria y las tareas ,actividades extraescolares de sus hijos, visitas al pediatra, reuniones de profesores, y todas las compras y comidas para mantener las demandas de una familia numerosa.

Tenía unos días para ver a su madre, tenía que cruzar el estrecho y hacerse 1200 kilómetros, pero lo necesitaba, el abrazo de mami, le hacía sentirse protegida, como se siente un bebé en la barriga sumergido en el liquido amniótico durante la gestación, echaba de menos hundirse en sus mollitas, y besar esa cara arrugada y sonrosada que le daba tanto amor y calor.
Elena tiene un saco de semillas que calienta todas las noches cuando no están sus hijos, por que le da calor, es lo más parecido pero no tiene nada que ver  a la temperatura de un cuerpecillo.

Sus hijos, estaban de vacaciones, eran días dentro del periodo que pertenecían a la custodia del padre.
Allí estaba sentada en el asiento  del autobús número 13, abriendo las páginas de la revista de moda, se sumergió en una de sus mayores pasiones, la moda, disfrutaba imaginando combinaciones de colores, y mirando con juicio crítico lo último que salía en las pasarelas de New York, Italia, Madrid.

De pronto notó como un caballero se le sentó al lado y le dijo buenos días, ella le miró de refilón, desconfiada. El llevaba un libro de Arturo Pérez Reverte, La Reina del sur. Enseguida se introdujo en su lectura.

Sonó el teléfono móvil de él y contestó:

-          Diga? , hola hija, ¿Qué tal va todo?, estoy camino de Málaga, si, te dejé todo preparado para cuándo llegues, yo también te quiero volveré el sábado.

Se le cayó el separa páginas, y Elena lo recogíó, a la vez que leía la frase que ponía:

Deja que la vida te sorprenda.
Se cruzaron por primera vez las miradas, mientras el le daba las gracias, ella sintió algo muy positivo, había algo en él que le gustaba y mucho, no sabía que era. A él le ocurrió lo mismo y enseguida rompieron el silencio que hasta ahora les separaba.
Parecían animarse en cada mínuto que transcurría y había un necesidad de conocerse, de saber el uno del otro.
El autobús paró para descansar y no se separaron. Elena no daba crédito, era imposible que le estuviera ocurriendo lo más improbable del mundo según ella. nunca perteneció a ningun chat de contactos o de otro tipo, y si fuera resultado de un augurio no se lo creería. 
Subieron al autobús, llevaban seis horas de viaje y ya había entrado la noche, Elena se quedó dormida, y él después sin quitarle ojo a esa bellísima cara relajada. le parecía una diosa, jamás pensó encontrar nada de la mitología griega en un autobús, pero allí estaba,  mirándola se durmió. 
los dos empezaron a soñar que iban en un autobús, y que se sentaban al lado de alguien especial, y cuándo él llegó a su destino, ella le agarró de la mano y no le soltaba, como queriendo le decir que siguiera con ella. los dos se despertaron y se encontraron con las manos apretadas, se contaron el sueño y supieron que a partir de ahora sus sonrisas esconderían sus rostros y su destino volvía a sorprenderles, desaparecía la soledad y entraba como protagonista principal el amor, esta vez un cómplice para toda la vida.

AGRADECIMIENTO

Nunca pensé que las historias que cuento pudieran interesar a nadie, pero siempre escribí desde muy pequeña, no tenía otra salida que escribir, tenía un diario, y después otro, y otro, y así iba escribiendo todo lo que no digería, las discusiones que había en mi casa, mis charlas debajo de un sauce con tan solo cuatro años, y mis fantasías, no tenía demasiados amigos, no destacaba en nada, y no era buena estudiante. Como cualquier mujer, mi vida profesional y sentimental es un logro continuo de superación.

Así que después de que mis amigas me animaran a abrir este blog, pensando que mis reflexiones podrían ayudar a alguien o interesar. Siento que cada entrada es un regalo, me parece muy generoso que alguien me lea, me parece increíble, por eso quiero que cada una de las personas que me ha leído, gustándole o no lo que aquí he escrito, sienta que para mí también es importante, y deseo daros las gracias a todos/as.

TELE ALEGRÍA

Doña María Isabel, tenía 90 años, vivía sola era viuda, y estaba estupenda, parecía que tenía 15 años menos. Tuvo seis hijos, uno murió en el parto, el resto crecieron sanos, y estudiaron todos carreras universitarias. Tres chicos y tres chicas, dos vivían en Francia, uno en Holanda y dos en Andalucía, por eso los veía poco, y habían años por navidad, que solo iban a casa las dos que vivían en Andalucía.

Todos los días quedaba para jugar a las cartas a las 12 en un pequeño bar de su barrio, llevaba bajando al bar más de 15 años, conoció a sus amigas en clase de mantenimiento del Ayuntamiento de Torrelavega, con la edad abandonaron las clases y pasaron a andar por la ruta del colesterol, y hace ya cinco años que solo  quedan para jugar a las cartas. De las ocho que eran en un principio sólo quedan tres. 

Cuándo van hasta el bar van mirando las esquelas para saber quién se ha ido, y si no lo conocen miran la edad que generalmente es menor que las de ellas, y siempre les dirigen un comentario:

- Pobre Jacinta, era tan buena, mira que su marido fué un cabron y ella como lucho por sus hijos.

Al día siguiente le tocó a María Antonia, se quedaron impresionadas, era 10 años menor que ellas  y dijeron:

- Mira que fué buena modista, un poco suelta, se entendía con el dentista, y también estuvo con el de la corsetería Pepi. La verdad, que vaya vida ajetreada que tuvo.

Y así un día tras otro, de la esquela al comentario de turno. Y eso implicaba una doble quedada, ya que había que ir al funeral, después venía el café, y juntas hacían el inventario de todas sus dolencias, desde la artritis del dedo gordo hasta los líos de la dentadura postiza. Lo malo de ir al funeral es que se pierden el sálvame naranja y el limón.

Cuándo se juntan en la partida de cartas de las 12, se toman un blanco de solera , se lo pasan muy bien y se ríen mucho.

Pero el día es muy largo y aunque el tiempo ha pasado muy rápido, a veces el día se les hace eterno, y las tardes les da para mucho, leen, escuchan la radio y ven  El sálvame naranja, el limón y el de luxe. Los contertulios, les hace mucha compañía, se sienten partícipes, y los han incluido en su familia diaria. Ese alboroto del programa les encanta, son gamberros, se pelean, se vuelven a juntar. Sus hijos se lo dicen a menudo:

-¡ mamá eso es basura!, pero a ellas les gusta, les hace compañía, ¿tan difícil es entender eso?.

Ella responde:

- ¿Porque es tele basura un programa que me hace reír, que me enciende, y que me hace hablar sola, que me hace compañía , ¿Qué daño hace?.

El Jorge Javier, es un gamberro, simpático, porque sabe dirigir como nadie a la orquesta y sabe que tecla tocar para darle emoción al programa. Le enerva oír cada dos por tres que esos programas no aportan nada, ¿Qué le aporta a ella la sociedad?, sus viejas amigas, viejas no tienen muchos alicientes, hacerse la comida, jugar a las cartas y ver sálvame y cada vez más a menudo ir  a funerales.

 Están sordas, no ven del todo bien, y su pulso es malo para cualquier actividad manual. Son autosuficientes para vivir solas pero la soledad es muy grande, han perdido a todos los seres queridos, padres, maridos, y los hijos están lejos. Porque no llamar a estos programas que hacen la vida de nuestros mayores más feliz, telealegría.

Quizás los que emplean esos términos no se plantean que haya personas que necesiten de estos programas para entretenerse, pero es fácil, sólo hay que empatizar con ellos.

Estar en el corredor de la muerte, porque por naturaleza te toca, no es fácil, viendo que cada día se va alguien que como mínimo has visto pasar por la calle más de una vez y tienes miedo

A lo desconocido, deseas que sea rápido, y que no te enteres y quizás cuánto más tarde mejor, y desde luego que te pille dormida, sin enterarte, quizás no podrás despedirte de tus hijos porque la muerte siempre sorprende.

HOY LA LUZ LA ENCIENDO YO.

Porque siempre te quise. Papá me hubiera gustado abrazarte más, lo hice pero con mucho miedo. Tu escudo de tío duro, de ese modelo de hombre que como un trozo de arcilla modelaron, era aparentemente de acero, nada maleable, tu corazón impedía que volcasen amor y cariño en ti, por que tus ojos vieron dureza, vieron injusticia, vieron maltrato y lo convirtieron en actitudes normales de la vida, sé que no supiste hacerlo mejor, recibiste y diste lo que vieron tus ojos, lo que sintieron tus manos, y tu corazón, y estaba tan arraigado que para ti era lo correcto, sin otras posibilidades.

Nunca te quisiste, tú mismo te maltrataste, fumando de forma empedernida, y ahogando tus miedos en un whisky sin complejos, pero que corrosivamente mermaba aún más el amor, el respeto hacia ti  mismo. Una fachada dura de una autoestima camuflada en un porte militar. De hecho te gustaba todo lo concerniente a la guerra.

Tenías tu salón, era tu trono, esa habitación humeante, donde dejabas posado el cigarrito, mientras te encendías otro, viendo cine negro, documentales de guerra y la peli de Blancanieves y los siete enanitos versión porno. Y allí no entraba nadie, estaba prohibido entrar, el poco tiempo que te dejaba el trabajo lo invertías allí. Para criarnos, ya estaba mamá, y jamás sentiste inquietud por nuestras victorias, y tampoco estuviste en nuestros fracasos.

Pero Papá, yo te quería, te admiraba, tenía mucho miedo pero sólo conocía un padre, y sé que lo hiciste lo mejor que pudiste. No fue fácil vivir contigo, con tu mal humor, con tus vaivenes con el alcohol, con tus preocupaciones, a veces con tu violencia verbal y otras materializadas, cuándo te quitabas la correa del pantalón para darnos. Porque no sabías hacerlo con tranquilidad, sin pegar. No sabías hacerlo con cariño, cuando regañabas estabas huyendo de tus miedos, esos que a su vez sembró tu padre contigo cuando agarraba tus tirantes de niño travieso a ambos lados de las patas de una cama y te lanzaba como un tirachinas.

Recuerdo cuándo me dormías en tu regazo por el pasillo para apuntarte alguna victoria en el hogar, en la familia. Y cuándo me mirabas dormida, sin creértelo, pensando que esa princesa era tuya. Pero nunca me dijiste lo que me querías, porque la palabra te quiero se te anudaba en el estómago, a ti tampoco te la dijeron.

Pero me agarré a lo bueno, a tus visitas a Madrid, cuándo ibas a comprar mercancía y te desviabas del camino un montón de kilómetros para ver a tu hija, que estaba estudiando en  la facultad, me sacabas a comer a un buen restaurante. Yo iba a recogerte al hotel y me decías:

-          No te pongas muy llamativa que los de recepción pensarán que tengo un lío y me lo subo a la habitación.

Y allí iba yo, toda de leopardo a recogerte, claro está que lo pensaban, y a mí me divertía mucho, su cara de cabreo cuándo me veía,  a pesar de todo teníamos química, y su sentido del humor por aquel entonces, lo compartíamos como ninguna pareja de padre e hija, porque aunque fueron en contados ratos, tenía un humor muy irónico y divertido. Y cuándo se iba, porque las visitas eran fugaces, me dejaba con ganas de más y me rompía el corazón.

Se fue hace ya 9 años, y cada vez que me acuesto apago todas las luces de la casa como hace todo el mundo, y todos los días me encuentro la del pasillo encendida, y es él lo sé, que quiere que sepa que está conmigo. A veces cuándo voy corriendo por tramos oigo sus pisadas detrás de mí, noto su presencia, me vuelvo y no hay nadie, pero sé que es él.

Siempre está conmigo.

Por eso hoy Papá, cuándo me levanté y ví la luz del pasillo encendida, decidí encender una vela por ti, para que sepas que yo quiero tenerte a mi lado siempre, y que cuándo me muera, pese a todo, me quedo con que lo hiciste lo mejor que pudiste, y deseo que seas tú el que me de la mano para cruzar la frontera de la vida hacia la muerte.

Papá, TE QUIERO. 

SE CERRÓ LA PUERTA

Se marcho andando sin cerrar la puerta, sin mirar atrás, sin querer ver lo que dejaba. Su vida se había convertido en algo monótono, aburrido, sin alicientes, sin aventura. 
Quiso nacer de nuevo, y buscar un nuevo horizonte, lleno de pasión, de ilusiones. Sabía que lo nuevo le traería otro paisaje, quizás más bonito, quizás más pasional, quizás viviría más al límite, necesitaba adrenalina, esa que despega cuándo la razón se rompe. Tanta calma aburre, por que la aventura, trae incertidumbre. La lucha,te mantiene alerta, y dentro de esa casa, todo estaba en calma, esa que da el olor de la comida a fuego lento. Ya no se preocupaba ni de abrir las ventanas para renovar el aire, se había acostumbrado a vivir contenido, y deseaba salir de la dichosa zona de confort, esa que a ella le gustaba, que le daba seguridad, que le daba paz y armonía.

Así fue enterró los te quiero, los envejeceremos juntos, los paseos de la mano, las miradas compartidas, los superaremos, los susurros al oido, la telepatía por conocimiento. 

El hasta que la muerte nos separe, era un objetivo demasiado ambicioso, demasiada angustia, demasiadas obligaciones.

Las ventanas no se volvieron a cerrar, y en esa casa entró siempre aire renovado, pero tras él ,se cerró la puerta, para siempre. Los cambios no le pertenecían a ella, que seguía queriendo la calma, la tranquilidad, el sosiego,  y la brisa.