IT'S NOW THE TIME TO TAKE THE JODE-TÉ

NOTICIAS:

THE TIMES, periódico del Reino Unido quizás no sabe que:

España lidera el ránking mundial de la competitividad del turismo.

Tampoco sabe como son sus ciudadanos cuándo viajan a España.

Un joven, crítico al tirarse de un primero a una piscina infantil en un hotel de Ibiza.

Apartamentos turísticos y hoteles, sobre todo de las zonas de Magaluf, Palmanova, El Arenal, Alcudia y Plaja d'en bossa en Ibiza son los más afectados por el nuevo deporte temerario que turistas alemanes e ingleses practican bebidos y drogados en muchos casos, el balconing.

El turista, de nacionalidad irlandesa, QUE ANOCHE PRACTICÓ BALCONING sufre un traumatismo vertebral y paraplejia.

En Mallorca, los ingleses se arrojan de los balcones de los

 hoteles ..

5.000 universitarios británicos toman Salou en busca de alco

hol ...

"No es una cosa nueva –reconoce David Miquel, portavoz del Sindicato de Policías de Cataluña–. Tenemos ese tipo de turismo porque desde su país se hace propaganda. Vienen de toda Europa: ingleses, holandeses, alemanes... En los folletos incluso se indica que hay 'policía permisiva'. Llegan con el paquete cerrado por dos duros dispuestos a hacer competiciones de alcohol y a desmadrarse. Como pasa en Salou".

SOLO AGRADECER al periódico DEL REINO UNIDO que nos ha recordado cómo somos, por eso somos UNA POTENCIA MUNDIAL EN ESO DE QUE NOS VENGAN A VER.

LES recordaremos a los ingleses su paso por nuestro país, como aterrizan en ciudades como Ibiza, Salou, Mallorca, Valencia... y nos dejan los mejores hábitos del mundo entre ellos tajadas bestiales, comas etílicos, calles enfangadas de resto de botellas de alcohol y deshechos de consumo de drogas, sin contar los preservativos, y las imágenes de sexo explícito, pornografía en directo que disfrutan sin querer los vecinos de las zonas de fiesta,  de esa educación exquisita que tienen. parece que esa forma de arrugar el labio tomando el té de las cinco la pierden en el avión, donde pasan a abrir la garganta y engullir litros de alcohol que pasan por sus venas y por nuestras calles.

les recordamos a los ingleses y no les damos las gracias por el nuevo deporte que nos ha enseñado, una manera muy inteligente para descalabrarse saltando de balcón en balcón, el balconing. claro que si lo traducimos queda bien como les pasa a sus canciones que pierden cuando se traducen al español.

Me gusta el Inglés, ese que se habla en Gibraltar, un Inglés

andaluz, gaditano. Y jode-te Gibraltar es Español, por que España es la línea, y es exactamente eso lo que separa la tierra, solo un trazo ESE QUE HACE que los ingleses de allí tengan cierta gracia.

Vaya que para no gustaros España abarrotáis todos los bares, os vais con la vejiga urinaria  bien llena, y los modales los dejáis dentro de las cabinas de teléfono, esas que son vuestro típico reclamo publicitario y que junto al autobús de dos plantas está obsoleto.

Creo que deberíais preocuparos de impulsar vuestro turismo y dejarnos ser impuntuales, por que aquí llevamos en punto disfrutar de la vida, y no vivir amargado todo el día con tanto falso modal y tanto estiramiento, luego os pasa como a la reina que tiene que estar anestesiada y en formol con la ginebra por que tanto té no puede ser sano. Se ve que el Brexit os ha dado ardor de estómago, pues a tomar jode-té. Ese que hace que os pique la garganta y os haga decir tanta estupidez.

LA LEYENDA DEL ENFADO Y LA TRISTEZA

ERASE una vez una pareja de amigos el Enfado y la Tristeza, iban paseando por el bosque, hacía una tarde bonita, aunque ellos no la veían, estaban ciegos de emoción. El Enfado iba despotricando de todo, que asco de tarde, odio los bichos, no me gusta tu compañía, esto es una mierda, que infierno de vida, no lo soporto, ojalá se acabe este maldito paseo... 

Mientras laTristeza, caminaba más despacio, como si llevara un peso en el pecho que no la dejaba respirar, los pies mojados de sus lágrimas, tenía nostalgia de todo lo que veía y añoraba el pasado, pensaba que todo lo anterior era mejor que lo que ahora estaba ocurriendo, y apenas hacía caso al Enfado. 

De pronto apareció un hermoso lago, la Tristeza le dijo al enfado: vamos a bañarnos, el enfado le respondió: ni lo pienses, yo no me baño en esta maldita agua, no soporto a los peces, no soporto estar mojado y estoy harto de ti. La Tristeza le insistió una y otra vez, por que era muy pesada, hasta que el enfado le dijo: vale vamos a bañarnos, me va a estallar la cabeza de aguantarte. 

Se desnudaron y se metieron en el agua y estuvieron largo rato, el Enfado con el ceño fruncido, muy muy colérico, y la Tristeza sin parar de observar como sus lágrimas caían sobre el agua. Así de pronto el Enfado decidió marcharse, mientras la Tristeza se quedó.

Cuándo se hizo de noche, la Tristeza tuvo miedo y decidió salir del agua, escuchaba los ruidos de la noche, se estremeció y buscó su ropa donde la había dejado, pero no la encontró, con frío y destemplada buscó y buscó, al final encontró ropa pero no era la suya era la del Enfado, este se había puesto la suya. Así que  se vistió, y se marchó buscando una salida.

 Cuenta la leyenda que detrás de una persona enfadada  siempre está la Tristeza, y detrás de una persona triste, está el Enfado.

¿CÓMO PREPARAMOS A NUESTRAS HIJAS?

¿Cómo preparamos a nuestras hijas?, en un mundo del siglo XXI, donde aparecen noticias que dejan en evidencia lo enferma que está la sociedad, que calla los delitos de los monstruos, esos que amenazan a las mujeres y las torturan bajo una aparente familia perfecta, que utilizan a los hijos para amedrentarlas, chantajearlas y coartarlas cuándo ya no están a su lado. Que esperan hasta que la evidencia sea la sangre que corre por la incompetencia. 

¿Cómo preparamos a nuestras hijas?, sabiendo que existen monstruos como el médico de gimnasia de Estados Unidos, que ha sentenciado la vida de cientos de mujeres durante más de veinte años, un pederasta como los cientos que están libres en España y que acechan a nuestros niños y jóvenes por las redes camuflados en identidades falsas, aprovechándose de la inocencia de quien no tiene recursos para defenderse en la sociedad, por eso está en un entorno protegido que es el sistema educativo, pero que está desprotegido en el entorno virtual.

¿Cómo preparamos a nuestras hijas?, cuando ocurren situaciones como la que le ocurrió a mi amiga Míriam, estaba sometiéndose a un estudio de fertilización y fue al cardiologo, e increíblemente le auscultó las partes bajas, se quedó atónita, es una mujer inteligente y muy preparada, pero no supo reaccionar y no lo denunció.

 Esto es una nimiedad, existen miles de situaciones diferentes donde la mujer sufre abusos y calla, por el que dirán, por si la culpan a ella, por cómo es, por su forma de vestir. En todo caso es la palabra de una mujer contra la de un hombre, a sumar su posición, a sumar su prestigio, a sumar su credibilidad.

¿Cómo preparamos a nuestras hijas?, para que las miren a los ojos y no a las tetas, para que no duden de su inteligencia por tener belleza, para que el sistema de selección de un trabajo no sea su físico, si no su nivel de competencia y formación. Para que su capacidad de gestar no sea un impedimento para ejercer de manera eficiente su labor profesional. 

La mujer no es una golosina que se pueda comprar, chupar, morder, tirar, aplastar, pisar y amordazar.

La fiesta celebrada en londres para la jet británica con el fin de recaudar fondos para ayuda infantíl, ¡que buen propósito enmascara a 360 hombres que participaron del acoso y el abuso a más de 160 azafatas, aprovechándose de su condición de superioridad, levantaron faldas, tocamientos, acosaron sexualmente a las trabajadoras, depredadores añosos frente a señoritas jóvenes, carne fresca, eso es lo único que observaron en la fiesta, mientras salivaban y los ojos acentuaban la mirada fija en cada uno de los cachos de piel y carne que pasaban por sus lados mientras les servían las copas, con el único propósito de inseminar toda esa masculinidad torpe y enferma que no controlan y les hacen cómplices del delito.

En ningún momento pensaron en sus hijas, en sus mujeres, en sus madres, solo actuaban como depredadores, la supremacía del hombre frente a la mujer, y eso es lo que hay detrás de 360 políticos, publicistas, empresarios. A priori gente decente?, padres de familia?, intermediarios para las ayudas sociales?, Santa madre de Dios ¿Cómo preparamos a nuestras hijas, con tanto monstruo por el mundo?.

EL TIEMPO

Lo he perdido todo y ya no me importa nada,

ya no tengo apegos, ni sufro por las miradas,

ya no espero, que por esperar me entretengo,

con ciento de miles, de millones pensamientos.

El paso del tiempo borraron los recuerdos, 

las quemaduras desaparecieron con el viento,

ese que cerró las grietas de un amor fraudulento,

 y las vendas fueron alas de alivio al sufrimiento.

se cerraron pues las heridas, se calmó la hemorragia,

lágrimas que a chorro vaciaban el alma.

los ojos enturbiados no veían los colores,

esos que de antaño eran miles lucidores.

grité a los culpables del pensamiento,

los que te hacen adictos a los analgésicos,

por que el dolor del alma, solo lo cura el segundero, 

ese que no respeta ni el instante ni el momento.

Y ahora no quiero que pase el tiempo,

pero el tiempo no respeta ni el instante ni el momento.

ESTÁ DE MODA, TODO EL MUNDO LO HACE.

Y cómo está de moda y todo el mundo lo hace ,Lorena, recién divorciada, pasa al ámbito de los carnívoros, esos que se alimentan de carne y son depredadores por naturaleza. Ella lleva 20 años retirada del alterne como decía mi abuela, de las relaciones esporádicas, esas que se llevan ahora, y que a ella no le convencen, las del aquí te pillo y aquí te mato, y si te he visto no me acuerdo, a pesar de haber habido intimidad, deseo carnal, y desenfreno, al día siguiente desaparece cualquier prueba de ese encuentro.

 Se llevan las listas de implicados puntuales, que pasan de la mayor intensidad al olvido, tanto que algunos dudan cuando se encuentran de si han tenido o no contactos de pasión, ¡es tanta la frialdad en sus miradas!.

Quizás sea producto de la dieta que se lleva hoy en día el fast food, según mi abuela una marranada, para ella una falta de valores, de compromiso, de respeto, pero ¡es lo que hay!. 

Y que mejor que te lo pongan a la carta como el mejor restaurante, con la mejor presentación, así todo va más fluido y rápido. Puedes convertir tu lista de contactos  de whatsapp en una de esas interminables, llenas de nombres de hombres, clasificar a tus citas según el éxito que haya habido al culminar cada encuentro, además esta lista permitirá a tus amigas participar del beneficio que produce el trabajo bien hecho y organizado, puedes hacer tu propia empresa de encuentros.

Todavía no hay estudios al respecto, pero cuesta creer que este modo de relacionarse sea beneficioso a nivel humano y personal, parece ser que ya hay ciertos estudios que hablan de resultados de baja autoestima, depresión, desequilibrio, dependencia, y vacío. Un vacío que llega cuando el móvil no suena, cuándo lo miras una y otra vez y te ignoran, de hecho muchos de los contactos desaparecen y eso te molesta, así sin más, sin una explicación.

¿somos una generación preparada para formatear nuestro disco duro cuándo este empiece a ser corrosivo?, cuándo nos preguntemos porqué esas relaciones online no cuajan.

Estudiamos nuestros perfiles, cómo un escaparate, debe quedar perfecto para gustar, para atraer. Seleccionamos mil fotos antes de seleccionar la que nos represente, idealizar una imagen que no existe, fruto de un fogonazo como el que se establecerá, y que se apagará con la misma intensidad. 

Un gesto no real, como tampoco lo son las relaciones que se establecen bajo el yugo del wi-fi.

¿Que nos ocurre?, que no escuchamos, que andamos con cascos, que huimos de la realidad, de los gritos por la justicia, de los llantos ajenos producidos por la frustración. Pero tampoco escuchamos nuestro interior, solo ese sonido a todo volumen que nos anestesia, como lo hace el tabaco y el alcohol. Vivimos drogados no queriendo asumirnos, aceptarnos.

Quizás solo quizás algunos se nieguen a vivir como el resto y a pesar de la soledad busquen encuentros casuales, fortuitos, románticos y no a la carta. 

Quizás se quiten los cascos y se escuchen, observen que sin ninguna duda la soledad es una opción que bien aprovechada es la panacea.

LA ESPIRAL DEL PENSAMIENTO

La espiral del pensamiento.

No podía salir de la espiral del pensamiento,

 rumiando todo el tiempo. 

Caminando con la inercia de lo previsto,

 programando lo incierto,

El día se tornaba nuboso, húmedo, tedioso,

 y el rumiar se hacía sentencia,

Capturada por la ignorada solución,

 pocas vistas de sol.

Pero conseguí salir de la espiral,

 y ver una luz, resplandeciente,

y vi las vistas del mar, el paisaje de la montaña,

 la costa perfilada.

Todo se hizo nítido, claro y sentí la libertad, 

que siente un pájaro, al salir de su jaula,

 llena de comida, columpios,

pero rodeada de barrotes, 

Esos que te enjaulan en la espiral del pensamiento,

 en un círculo vicioso.

Entonces caminé perpleja en cada instante,

 en cada pisada, en cada gota de aire,

adiviné las sensaciones, pestañeando por la claridad, 

me asomé al cielo, para poder volar, 

dejando los lastres que me hacían rumiar,

 enclavada en la espiral, la espiral del pensamiento,

 que te agita, perturba, presiona, maltrata.

¡AL BANQUILLO!

Hoy es sábado, un gran día para despertar con ganas de disfrutar del fin de semana, en el calendario la primera actividad que aparece es partido de balonmano de uno de mis hijos . Con el primogénito fue fútbol, primero de portero, no hacía falta hablar después de los partidos, los goles eran cosas del portero, el niño se hartó de oír, ver y callar y decidió pasar al campo. ¡Dios mío, que desesperación solo quedaba una opción llevarle y verle allí sentado, con cara de me aburro, con preguntas de por qué entreno todos  los días si no juego, me paso todos los fines de semana postrado aquí, cada encuentro en el mirador, a veces le sacaban para tomar el aire y al primer fallo para dentro no sea que perdamos la champión league. Yo entiendo que no son unos fenómenos en el deporte, por ahora ninguno de los cuatro, pero que niño o niña adquiere placer por el deporte sin jugar partidos, sin pertenecer al éxito o a la derrota, tanta es la estupidez que si es malo o más malo que el resto, se va del juego a mirar, pero allí no hay mucho que aprender, un árbitro al que ponen pingando cada vez que pita alguna acción que no aventaja a uno de los dos equipos, padres que gritan a sus hijos como si les fuera la vida en ello, que increpan a los padres de al lado, que se meten dentro del campo con actitud amenazante, el entrenador que saca todo su repertorio de palabrotas. Mi hijo no aprende nada mirando, y no entiende por que no puede jugar si es lo que le gusta, pero él ya se ha dado cuenta es malo, es muy malo y no lo quieren, ya no saben como decirlo más alto y más claro y al final deja el fútbol, y a pesar de que yo haga deporte, no quiere ni pensarlo, lo han marcado como a una res. El deporte no es lo tuyo.

Y ahí está el segundo en el balonmano, también chupa banquillo, partido tras partido, da igual que sea amistoso o de liga, nos levantamos pronto, tres y cuatro días a la semana de entrenamiento y ahí está. Así que hoy decidí llevarme el periódico y solo dejé de mirarlo cuándo mi hijo salió veinticinco segundos. Se me  quedó mirando el entrenador y se acercó un padre para decirme que ya se dió cuenta de lo que me interesaba el partido y yo le contesté que a mi me interesa cuando juega mi hijo, por eso le llevo y le traigo a los entrenamientos y si no juega leo que me enriquece más que verle allí, aburrido y notando en su gesto que es injusto como muchas cosas en la vida, y ya me niego, ya me harté.

El deporte no lo es todo, pero es muy importante para su crecimiento y su equilibrio personal, pero los modelos que se emplean son equivocados, por esos tantas criaturas llegan a mis clases diciendo que no sirven, que no valen, que son malas haciendo esto o lo otro, y yo les digo que no es verdad y además se lo demuestro, son capaces de mostrar la mejor versión de ellos mismos y así lo hacen en la mayoría de los casos.

QUIZÁS NO TE OLVIDASTE.

Quizás no te olvidaste del paseo que dimos en el valle de las flores blancas,

Quizás no te olvidaste de cuando me dabas la mano para que no te adelantase,

Quizás no te olvidaste de aquellos ojos tristes que te miraban con amor.

Quizás no te olvidaste de aquellos ratos malos de desilusión y de dolor,

Quizás no te olvidaste de esas miradas cómplices de las que disfrutábamos.

Quizás no te olvidaste de las caricias de seda y terciopelo,

Quizás no te olvidaste de los latidos de los encuentros y de las despedidas.

Quizás no te olvidaste de querer que pasase el tiempo, de buscarnos  en un desierto.

Quizás el camino se hizo grande, se llenó de maleza y de áridos arbustos,

Quizás nos perdimos mirando al cielo, dispersando nos en los anhelos,

Quizás nos perdimos en la rutina de los momentos, de deshacer los querernos.

Quizás viajamos cada noche para escapar del deseo y del camino de los besos.

LA LOCURA DE AMANDA.

Es curioso, a los profesores interinos y a los funcionarios de carrera nos hacen someternos a una dura oposición que en el primer caso no aprueban o sí, pero sin plaza y en el segundo pasan a ser profesores de plantilla estable en la Consejería de Educación, muchos de nosotros hemos estado antes de aprobar diez y quince años dando clases, y en el momento que apruebas tienes que pasar el año de prácticas y de inspección, algo muy absurdo. Ningún test psicológico, ni de estabilidad mental, y ya han pasado cientos de chavales por tus aulas a los que se les ha podido sentenciar si no estabas en tu sano juicio, a los que se les han podido machacar la autoestima, a los que muchos han hecho odiar su asignatura, y llevar su futuro profesional por otros cauces distintos a los que en un principio pensaba coger, ya que tenían que evitar cualquier experiencia que le recordase la  existencia de ese docente, como un perfume malo que deja ese olor en tu memoria que identificas y te cambia el gesto, te hace estremecer, revolverte, en fin un recuerdo malo.

Este caso va dedicado a todos esos docentes que me he cruzado, gracias a Dios no muchos, que estaban como una espuerta de grillos y dejaron prueba de ello en sus compañeros docentes y en su alumnado.

Era el mes de septiembre y allí apareció Amanda era interina en la materia de historia, melena rubia teñida, corpulenta, grandes pechos que no disimulaba con jerseys ajustados de ganchillo, de color fosforito, minifalda y botas de polipiel, esas que te hacen sudar hasta la entrepierna.

La conocí en una guardia de recreo, me parecía muy peculiar, venía de un pueblo de Asturias de cuyo nombre no quiero acordarme, para que no me de por ir y quizás me la encuentre.

Intima amiga de Sting el cantante, había tratado a su mujer de vigorexia, por que ella también era Doctora en psicología, todos los veranos se iba a Escocia, al castillo del cantante. Unos días antes de presentarse en el centro, se acercó con El a conocer la ubicación del instituto, El había venido a un concierto en Barcelona y pasó a verla, Sting le dijo que no se complicara la vida con la docencia, que el le pagaba muy bien los servicios en Escocia y que volviese con él y con su esposa. Eso fue lo que me contó en un recreo.

Los martes y jueves salíamos a la  misma hora y le dije que si quería la llevaba a su casa, ya que ella no tenía coche y siempre venía en tren. Cada uno de aquellos viajes lo recuerdo con horror, ya que se pasaba el trayecto hurgando en su pelo, buscando uno que le agradase, era un pelo bicolor, negro por arriba y amarillo pollo por abajo, de mitad de media melena. Ese pelo lo chupaba mirándolo con los ojos bizcos y después de dos o tres pasadas entre sus labios rojos, lo enredaba en su dedo índice y se lo arrancaba. Así dejaba el sillón de copiloto con los cuatro o cinco que se arrancaban y quedaban pegados en el sillón. Cada viaje era una historia diferente, y había viajado por todo el mundo, estudiado cuatro carreras y sabía seis idiomas, el español, el inglés, el francés, el colombiano, el mexicano y el argentino.

 Había sido secuestrada por la guerrilla, el ejército de liberación nacional de Colombia, escapó una noche después de una fiesta, en la que estaban todos embriagados, llegó a una casa exhausta, donde la ocultaron hasta que la pudieron llevar sana y salva a una comisaría, donde se le facilitó la salida del país. Eran cientos de historias vividas en su cabeza, hasta el más mínimo detalle.

Cuando daba clase de historia, sabíamos en que época se desarrollaban sus explicaciones, por que los alumnos aparecían disfrazados para hacer las exposiciones, complemento que subía nota, y suponía cientos de risas en el centro, sobre todo en los recreos.

A la vuelta del finde coincidimos en el recreo y nos preguntamos por el fin de semana y me contó su experiencia en un yate, en el que estuvo dos días escuchando a Fito y los fitipaldis en directo, eran íntimos amigos del patrón del yate, su primo Raul.

Otro día apareció por sorpresa en mi departamento, se sentó en una reunión que teníamos y que hacíamos todos los martes. los componentes del departamento dos profes de Educación Física y yo. Abrió las piernas, y no solo permaneció a la escucha si no que debatió temas que realmente no la incumbían. En un receso, le comenté que cerrara las piernas que se le veían las bragas y me respondió que no tenía, me quedé como el emoticono de sorpresa del whatsapp. los compañeros  del departamento disfrutaron de una de las situaciones más absurdas que habían vivido en su vida profesional.

Amanda, se marchó al curso siguiente a un instituto de secundaria, que por ubicación es bastante elitista, justamente al departamento de orientación, y allí seguiría contando sus historias, esas que quizás sean producto de sus delirios o quizás estén sacadas de cierto realismo, ya que como dicen muchos la realidad siempre supera la ficción.

UN ANCIANO LEÑADOR (FÁBULA INDIA)

Un anciano leñador regresaba del bosque cargando un enorme y pesado tronco sobre su hombro y su cabeza. Era muy viejo y estaba cansado, no solo cansado de cargar tanto todos los días, también de su propia vida. La existencia no significaba gran cosa para él, no encontraba sentido a su vida, se sentía maltratado por la vida,  miserable. Eran días de agotamiento uno detrás de otro, siempre igual sin encontrar ningún aliciente, ninguna motivación, estaba aburrido de vivir, su vida no significaba nada.

Ese día se sentía agotado, sudoroso, machacado por el peso de la carga y por su falta de deseo por vivir. De repente como un acto simbólico tiró la leña al suelo y dijo ¡basta!, momento que le llega a todo el mundo en la vida. Cuando uno quiere deshacerse de la carga de leña que lleva en su cabeza, algo simbólico que se refiere a esa falta de motivación por vivir, por luchar, por encontrar sentido a sus días. tirando el tronco tira su vida, se rinde  a la vida.

Cayó al suelo de rodillas, elevó la mirada al cielo y dijo: ¡ Oh, muerte le llegas a todo el mundo en la vida, pero a mí no. ¿por cuántos sufrimientos más deberé pasar?¿cuántas cargas me quedan por llevar?¿Es que no es ya suficiente castigo?¿En que me he equivocado? ¿me merezco tanta penuria?.

No pudo dar crédito a sus ojos: ¡ de repente apareció la muerte! el leñador no se lo podía creer, y miró a su alrededor anonadado.¿Dijese lo que dijese, no lo había dicho en serio! nunca había oído nada igual, que la muerte apareciese al llamarla.

Y la muerte dijo: ¿me has llamado?.

El viejo olvidó todos sus males, su cansancio, sus reproches a la vida, se puso de pié de un brinco y dijo: Si,si te he llamado. Por favor, ¿podrías ayudarme a cargar de nuevo el tronco, como no había nadie más, te llamé a tí.

Puedes encontrarte en momentos como el leñador, invitando a la muerte que entre en tu vida para hacerte desaparecer, por no soportar una o varias situaciones, pero nadie quiere morir realmente, si la muerte aparece de repente no estaríamos preparados. 

Sólo unos pocos están preparados para la muerte, solo para aquellos que con la muerte se abre una puerta al infinito, a la vida eterna, aquellos que no están en contra de la vida, si no a favor de una vida más grande.

(página 129 del libro El sendero del yoga de Osho).

QUERIDO PAPÁ

Querido papá, ya hace casi 10 años que te fuiste, yo voy a cumplir 50. Papá ya no soy esa chica tímida y miedosa, soy una mujer valiente. Me acuerdo mucho de ti, de tus brotes de afecto, eran pocos pero ¡tan bien recibidos!, ¡ cuántas veces te necesité!, y no estuviste, estabas en otros sitios en tus problemas y tus conflictos, esos que te quitaban el sueño, que te hacían beberte la vida, una vida empañada por el humo de esos cigarrillos que fumabas uno detrás de otro sin parar, te fumaste la vida sin querer, por que no te hicieron saber que te querían. Papá me acuerdo de como añoraba tu tiempo, tus besos, tus abrazos, sé que no me los diste por que no los recibiste. Pero te quería tanto, sufrí con tu sufrimiento, con tu desaire a la vida, con tu querer matar el tiempo, con tu no darte cuenta de lo que te necesitábamos. 

¡Cuántas veces soñé que ibas a mis carreras de cross y nunca te vi, nunca fuiste a verme llegar a la meta, a veces ganar, y nunca me abrazaste cuando perdí, te quise siempre y te odié, me costó entenderte. Me acuerdo de tus viajes para comprar mercancía para las tiendas que heredaste de tu padre, esas que en parte te quitaron la vida, en esos viajes aprovechabas para visitarme en la universidad y me invitabas a comer, era maravilloso, estar contigo, hablar, escucharte y solo con eso era feliz, y cuando te ibas me sentía sola y muy triste.

Papá he sufrido mucho contigo y sin ti, pero sé que te sentirías orgulloso de mí, de como he superado solita tantas cosas, tantas decepciones, traiciones, ilusiones que se desvanecían en un instante, de como he superado retos y obstáculos profesionales. La vida papá no está siendo fácil, pero soy una mujer fuerte que llora cuándo no puede más, pero que se levanta con un par de ovarios para afrontar los problemas. Papá te echo de menos, me gustaría que me dieras ese abrazo que nunca me diste, y que me comieras a besos como yo me como a mis hijos. Papá te echo de menos. 

IMMNANUELLE KANT

Este profe que nació en el siglo XVIII, era un maniático del reloj, tenía planeado cada segundo de su vida, y no podía llegar tarde a ningún sitio, tanto era así, que un día de lluvia dirigiéndose a la universidad para dar una de sus maravillosas clases, se quedó uno de sus pies enganchado al barro, y no lo dudó ni un instante, se marchó descalzo, para él primaba la puntualidad, el tiempo marcaba toda su existencia, y esto condicionaba a todo su alrededor que tenían que tener el reloj con la hora exacta, así lo hacían sus alumnos, sabían que para que les fuera bien en sus clases era requisito fundamental.

Era una persona sociable y recibía visitas en su casa, pero su tiempo estaba organizado al milímetro, si le tocaba cenar o acostarse lo hacía independientemente de que hubieran visitas, no se casó, ya lo había hecho con el tiempo.

Por la tarde durante diez minutos y siempre a la misma hora se sentaba en una silla en frente a su ventana, desde allí miraba el cielo y a veces las estrellas. Pero la casa a la que daba su ventana, fue vendida a un señor que plantó árboles, estos crecieron tanto que cubrieron la ventana de Kant, y dejó de ver el cielo y las estrellas. 

Kant empezó a enfermar, los médicos no sabían lo que tenían, le exploraron profundamente, exámenes médicos, pruebas... pero nada, seguía triste, melancólico y depresivo. 

Un día su mayordomo habló con los doctores y les dijo, yo creo que el problema de Immanuelle es que no ve el cielo por los árboles del vecino. Entonces decidieron hablar con el vecino y este los cortó. Kant empezó a mejorar, volvió a recobrar esa fuerza que le faltaba y que las ramas de aquellos árboles que le cegaban con sus ramas le habían quitado.

El CASTAGNA O EL CASTAÑA.

"Si la violación es inevitable, relájate y goza", las indignantes declaraciones de un cantautor argentino

Humberto Vicente Castagna, un conocido cantautor argentino, ha realizado unas declaraciones en una entrevista de televisión que ha encendido a millones de usuarios en redes sociales. Numerosos personajes públicos han sentenciado las palabras del artista.

Y Encima cantautor, que se supone que tienen una sensibilidad especial, no hay ningún animal salvaje que se entregue para que le maten, pero la mujer debe entregarse a todos los monstruos que andan por la calle, que piensan que el cuerpo de la mujer es vulnerable al abuso, al acoso, a la violación. ¿y después que...?, después que no sonría, que no salga, su cuerpo está sucio y no merece la pena que se sobreponga, así dudaron de la víctima de la manada cuando salió en las redes sonriendo y divirtiéndose, cuándo debería estar muerta, sepultada. Creo que no nos diferenciamos mucho de la lapidación, quizás aquí parezcan más sutiles, pero tan crueles como las pedradas en la cabeza, esas que te producen una muerte lenta. 

Las palabras de este hombre hacen daño, tanto como una pedrada, de hecho desde que leí la noticia estoy aturdida, solo espero que hiciera la entrevista después de haberse mamado como un perro y aún así no tendría justificación. 

Madre mía, ojalá Castagna estuviera muy castaña para decir algo tan lamentable, creo que no me molestaré nunca en escuchar sus canciones.

NO TE RINDAS, POR FAVOR.

No te rindas, por favor, 
no cedas.
Aunque el frío queme, 
Aunque el miedo muerda, 
Aunque el sol se esconda,
y se calle el viento, 
aún hay fuego en tu alma,
aún hay vida en tus sueños. 
Porque la vida es tuya
y tuyo también el deseo,
porque cada día
es un comienzo nuevo, 
porque esta es la hora 
y el mejor momento”.

LA HISTORIA SIGUE...EMILIANO.

Emiliano, era contable, austero, bueno de lo más tacaño y lo era para todo, pero le encantaba gastar en sus vicios, tabaco, alcohol, mujeres cuanto más putas mejor, su Mari, ya no le hacía nada, con la comida bastaba, según ella ya había trabajado mucho, criando a sus hijos y aguantando al lastre de su marido. 

Emiliano para lo del sexo era como un reloj, si le daba el calenton tenía que ser en ese momento y claro eso no lo encontraba en su hogar, entre otras cosas sus hazañas de ausentarse de casa y buscar cobijo en otros puentes, había dejado a la Mari impedida voluntariamente de cintura para abajo, esa desmotivación hizo que Emiliano fumara más en casa y se pusiera de muy mal carácter. ¿Donde se quedaron aquellos polvos de cinco minutos?, ¿donde quedó las ansias de devorarse?. Ella siempre se hacía una infusión para relajarse tanta efusividad y actuación la dejaba de los nervios, y todo para nada por que en su caso el telón siempre se quedaba abierto, y eso le producía mucha insatisfacción, mientras el que había llegado a casa con un tráiler de no se cuantas toneladas, descargaba sin ninguna sutileza y se quedaba como un tronco.
Nunca se preocupó de los problemas de sus hijos, para eso estaba su madre, el sabía que tenía tres machos y dos hembras. los machos vinieron antes, estaba convencido condicionado por su falta de educación coherente y razonable, que esto había sido así, por su fortaleza por su juventud, y después con los años y más débil vinieron las niñas. A su amigo Pepe siempre le había dicho por tener cuatro niñas que en un futuro inmediato saldría del armario, era una prueba fehaciente de que tenía cierta predisposición a ser maricón. Después de diez años Pepe se fugó con su socio y abandonó a su mujer y a sus dos hijas, y Emiliano cuándo hablaba del escándalo, ¡siempre decía ya se lo dije yo!, ese barco con tanta raja se hunde, pero el barco no sólo no se hundió si no que llegó a otro puerto más importante.
La enfermedad la vivió muy intensamente y rápido ya que en dos meses se fue, pero lo hizo motivado, su amigo Mohamed que tenía una polleria en el mercado de Ceuta le dijo que en el paraíso tendría un harén esperándole, Emiliano estaba preocupado por que de esa guisa no podría hacer nada, pero su amigo le comentó que cuándo pasas la frontera...de la muerte, pasas como nuevo, así que ni tan mal, cambiar a su Mari por ese grupo de mujeres no sonaba nada mal.

Y SI FUERA ELLA.

Y SI FUERA ELLA
No encendería la televisión, ¡para lo que hay que ver!
Y SI FUERA ELLA
No me pararía con lo indeseable.
Y SI FUERA ELLA
No dejaría de pisar fuerte.
Y SI FUERA ELLA
No volvería a mirar hacia atrás.
Y SI FUERA ELLA
No miraría nunca al suelo.
Y SI FUERA ELLA
No me enfrentaría jamás al diablo.
Y SI FUERA ELLA
No diría nunca más sí, sin querer.
Y SI FUERA ELLA
Clavaría la vista en lo que me gusta,
Y SI FUERA ELLA
Disfrutaría del aire que respiro
Y SI FUERA ELLA
Me comería a besos a los que quiero.
Y SI FUERA ELLA
Dejaría pasar la tormenta,
disfrutando eso sí de la lluvia y de los truenos.

LA MARI.

La Mari, tiene 85 años, y una hiperactividad de flipar, no para quieta, va corriendo de oferta en oferta, lidl, día, carrefour... siempre por el 3x2, es de la guerra civil, y de la posguerra, pasó mucha hambre y entre sus neuronas, unos axones que transmiten continuamente la información de que la despensa tiene que estar a tope, hambre nunca más. En su  congelador no hay cabida para nada más y por si acaso tiene  otro en el trastero de gran tamaño, siempre soñó con cargarse a su marido y congelar  lo y mantenerlo en  el fondo del aparato, pero le sobrevino un cáncer que terminó con el Emiliano.

En fín tenía la inquietud de que nunca le faltase nada,  por si viene alguien, por si el estrecho se pone bravo y  se queda aislada de la península o de si hay un ataque nuclear o de cualquier tipo, siempre habrá comida que llevarse a la boca, es una necesidad y  ¡no hay más que hablar!.

Ha sido una mujer de bandera, de esas cuyas curvas te llevaban al paraíso. Llegó a Ceuta para acompañar a una de sus hermanas que se echó novio en Ceuta, y conoció a Emiliano, le prometió el oro y el moro, pero todos los hombres son iguales, le salió mujeriego, cazador de perdices, de jabalíes, y sobre todo de conejos, esos  que a la Mari le produjeron picores en los bajos, y de los que se sentía ruborizada cuándo iba al gine y le decía que era por transmisión sexual, ¡Que verguenza!, y para sus adentros pensaba ¡santo hijo de puta!. La pomada que le recomendó la farmacéutica de su barrio no necesitaba receta pero eso no le servía, esto no eran hongos, eran bichos asquerosos que gratuitamente se los pegó su marido después de pagar caro que se lo contagiasen.

Menudo negocio hizo casándose por amor, él nunca apreció lo que tenía en casa, y ella harta se cerró en banda, pero ya era tarde le hizo seis hijos que ella crió sola, sin apoyo sin estima, sin descanso, recibiendo de él despecho por ser una madre entregada, por no saber recuperarse de cada parto, por no tener tiempo de arreglarse, y por no querer echar polvos cansada, imaginándose que estaba con otro, con alguien que le aprecia, que la quería, y que la deseaba y no  para desahogar, si no por que la amaba de verdad, como esos príncipes que protagonizaban los cuentos que le contaba de chica su vecina Loli, cuando su madre no estaba y era ella quién la acostaba, con esa dulce voz que parecía que tenía música, ¡que decepción!.
La historia sigue...

EL TREN

En la puerta del vagon número 3, dejas besos, abrazos, caricias. Literalmente un vacío que se monta contigo. 

Dejas el hasta cuándo, el si Dios quiere, el quizás nos veamos de nuevo, el ya veremos. 

EL tren se pone en marcha y te rompes como un puzzle de muchas piezas. 

Tienes un largo viaje para recomponer te y salir por la puerta del vagón número 3 de una sola pieza, esperando volver.

LOS RECORTABLES. A Diana QUER

Somos como RECORTABLES, vivimos el momento, disfrutando de todo lo que la vida nos propone, aunque a veces nos produzca sufrimiento, por que mientras vives la vida se va recortando, pero cuando tienes 18 años como Diana sientes que te queda tanto por vivir, lo haces con un excedente de energía, sonríes y lloras con pasión, como todo lo que se suele hacer con esta edad, sin miedo a la muerte. 

Así volvía Diana, felíz de una noche de fiesta, de jolgorio y diversión, confiada regresaba a su casa, con su móvil otro miembro más de su cuerpo que no Le sirvió para defenderse, su paso era el de una bella joven con una preciosa sonrisa esa con la que prometía comerse el mundo. PERO todo se truncó, apareció el monstruo, una máquina de abusar, violar y matar, capaz de arrebatar la vida de alguien tan inocente sin ninguna piedad. UN MONSTRUO Que Le borró la sonrisa para siempre, a ella y a su familia. ¿Como indemnizar a la familia?, ¿cómo devolverles la sonrisa?, ¿cómo calmar ese sufrimiento?. Sabiendo que este tipo de monstruos son reincidentes, no hay terapia para tanta crueldad.

SE Me ocurren muchas torturas pero ninguna tan dura e irreversible como la que están sufriendo los padres de Diana. 

Los monstruos no pueden estar libres, ya salen en nuestras pesadillas quitándoles el sueño y haciéndonos sudar. 

OJALÁ sufra entre rejas, o entre cenizas, que no vuelva a ver el sol, ni la luna llena. 

OJALÁ se muera de aburrimiento entre rejas, por que este monstruo si está ocioso y libre siempre tendrá alguna víctima que seleccionar para jugar a lo que más Le gusta abusar y matar. 

Diana, descansa en paz.

VEINTE

Era 1990 un año lleno de retos para mi, me fuí a prepararme las pruebas de acceso a INEF, era muy díficil entrar por aquel entonces, ya que a penas habían tres facultades en toda España y la demanda era masiva 1800 aspirantes para  tan solo 130 plazas, había que entrenarse duramente y además tocaba subir la nota de selectividad.

Había pasado de vivir en mi ciudad pequeña y familiar a la gran capital, de estar  entrenando y corriendo en un club pequeño a matricularme en una academia de formación y entrenamiento con aspirantes  de diferentes comunidades autónomas con la misma aspiración, conseguir una plaza para estudiar lo que más nos gustaba,  la actividad física y deportiva.

Había vuelto  por semana santa ,tenía ganas de ver a mi familia y de reunirme con mis amigas, algunas ya trabajaban por esa época y otras estudiaban carreras universitarias que habían en esta  ciudad, como magisterio y enfermería.

Recuerdo que lo de salir por la noche no me gustaba mucho, siempre era el mismo rollo, pero tocaba ver a las amigas y reirnos un rato.

Quedamos, esa noche habíamos pasado de un pub a otro charlando y bailando . Era sobre la 1'00 de la madrugada y nos fuimos a una discoteca de moda, llena de gente.

Estaba bebiéndome una copa de whisky con hielo, nunca me gustó el alcohol y era lo que pedía siempre convencida de que era lo único que podría tolerar ya que mi padre lo bebía como agua desde mucho antes que naciera, ya lo llevaba en la sangre o eso pensaba. Levanté la mirada de mi copa mientras hablaba con ellas y apareció Él, era todo de una pieza, ojos marrones como los del ambar, brillaban de modo increíble, eran profundos y penetrantes, ¡ojos moros!. No sé como ocurrió, no sé quien se acercó primero, eso no lo recuerdo. Era alto, muy esbelto, atlético, atractivo, guapísimo.

Todo en su justa medida para mis ojos, para mis oidos, para mis manos, nos acercamos cada vez más y bailamos la mítica canción de amor de Glenn Medeiros, Nothing for a change my love for you, seguimos juntos toda la noche, desaparecieron mis amigas de mi foco de atención y disfruté de su voz, de sus manos, de su mirada y de sus susurros.

Sé que me acompañó a casa, nos despedimos con un beso de esos que ya no se llevan, de esos que te alimentan durante años un recuerdo muy romántico de una noche mágica.

Al día siguiente partía para Madrid e hice todo el viaje recordándole, cada segundo desde que nuestras miradas se cruzaron, rememoré cada momento una y otra vez.

Pasaron tres años en los que no supe nada de él, y un día que volvía de la facultad, en un paso de peatones nos cruzamos, me giré, como él también lo hizo, hablamos, había venido a Madrid a hacer un curso ya no me acuerdo de qué, y quedamos para el sábado.

Llegó el día y estuve pensando que me ponía hasta acabar con unos levis y una camiseta básica blanca. Con él, no importaba la ropa, solo éramos ojos de deseo para disfrutarnos, la noche fue preciosa, hablando en un pub, comiéndonos a besos.

Al día siguiente sé que nos pensamos, sé que nos añoramos, pero no nos llamamos, no sé por qué desapareció de mi vida, dicen que todo lo  que aparece rápido e intenso se desvanece con la misma intensidad, pero no es cierto han pasado más de veinte años y me acuerdo de Él como si fuera ayer, toda la vida me acompañaron las sensaciones y las emociones de sus encuentros, medio moro por parte de padre, medio cristiano por parte de madre, nunca más lo volví a ver, no he vuelto a saber nada de él, he preguntado pero no he conseguido saber que camino siguió, donde fue, si se enamoró o tuvo hijos.
Lo que si sé es que siempre mantuve su  maravilloso recuerdo, por que fue precioso mientras duró, mientras estuvo, la pasión inocente con la que vivimos la experiencia, una de esas que son inolvidables.

LOS RESALTES. CEUTA

Los resaltes de Ceuta. Ceuta es bonita, desde luego, con sus murallas árabes y portuguesas, con su Hércules en el paseo de las palmeras y ahora con una carnosa Afrodita presidiendo la calle real, saludando a los transeúntes con diferente origen, Cristiano, hindú, árabe, hebreo, o chino.

Con un clima que va de lo más templado, tranquilo, soleado pero otras veces ventoso, vandálico, malhumorado o tempestuoso. Su paisaje es increíble rodeado de costa por un lado la marroquí y por otra la costa de Tarifa y el peñón de Gibraltar.

Y vuelvo como todos los años a casa por Navidad, a ver a la familia y a respirar el aire de mi tierra, tierra que me da un carácter abierto y con ese humor que tienen las personas de estos rincones del sur.

Vuelvo para subir y bajar la calle real, miles de veces durante 7 días, agarrada mi madre a mi brazo, la matriarca joven con casi 80 años, con vitalidad de 30, pero vamos arrimadas, a pesar de los tiempos de desahucio que vivimos, de independentismo, aprovechamos cada segundo para ir juntas.

Está madre mía no tiene achaques importantes, los únicos son los tropezones que va dando por los resaltes del suelo de la calle, se Le engancha la punta del pie, y gracias a mi brazo, no hace un doble mortal con tirabuzón. El otro día una señora de la quinta de mi madre, tropezó y recorrió diez metros cayendo, hasta que quedó magullada en el suelo, la levantaron y fue a por los polis que cierran la calle real con su coche para evitar posibles atentados, hicieron fotos del resalte, pero hay cientos de baldosas levantadas por toda la zona peatonal y de circulación a velocidad reducida.

No sabemos si es una medida disuasoria para que la tercera edad salga a la calle, no hace falta leones para que sea temeroso andar por nuestras calles, puede ser quizás un deseo impetuoso de rejuvenecer a la población o sencillamente que el ayuntamiento a puesto un suelo de mierda, con un contrato de obras igual de  mierda, con sus respectivas comisiones.

Que además resbala como una pista de hielo.

Quizás si estuviéramos en el medievo, fuéramos en burro, caballo o carro, sería un suelo apto, pero vivimos en el siglo veintiuno, donde hay que evitar todo tipo de barreras arquitectónicas en las ciudades. Pero la realidad es otra, como vamos a dar calidad de vida a los discapacitados, cuando ni siquiera la tienen los transeúntes capacitados, capacitados para caer una y otra vez para votar a inútiles que no son capaces de hacer las cosas bien y de mirar por los intereses de los ciudadanos, solo por los propios. Y así nos va.... De puta pena. 

APASIONANTE EN CUATRO PUNTOS

1. Una experiencia apasionante, salir del trabajo e ir a pasar la ITV de un  coche que ya tiene casi 12 años con más achaques que yo. Todo transcurria como otras veces, de para adelante, abra el capó, que si luces cortas, que si encienda las largas, cuando creo q no sé ni donde estan, nunca las encendí, de un año para otro se me olvida la palanca de abrir el capó, y el limpia de atras se pone en marcha solo o no?. El caso que pasar la  iTV estresa  Y sobre todo cuando te falta alguna pieza que es imprescindible para circular 
2.  Hasta que me dijeron que siguiera hacia delante y apareció otro operario , muy joven como todos los que trabajan allí. Tenía ojos oscuros, su mirada penetrante,  que a pesar de mi madurez me intimidaban y produjo en mi cierto descontrol interno, desajuste, no puede ser que alguien tan joven se fije en mí y con esa mirada de Indiana Jones, queriendo encontrar el arca perdida y tan perdida. Esa mirada me hizo suspirar, ese tono de voz me hizo soñar, ese uniforme manchado de restos de grasa y aceite de coche, me hicieron temblar. Quise permanecer allí sin moverme, disfrutando de sensaciones perdidas, y aún faltandole una pieza obligatoria mi coche pasó la ITV, ya no tenía que volver. 
3. Me fuí mirando atrás, con un subidón enorme, en un segundo y en el sitio màs inesperado se me revolvió todo, cada uno de mis organos giraron 360 grados y alguno todavía no ha recuperado su posición normal. Fueron unos instantes pero fué maravilloso aunque fuera una ilusión, quizàs un espejismo en el desierto, me despertó de mi estado de letargo y reafirmè mi heterosexualidad. Creó que después del apagón general que sufrí tras mi divorcio la central ovàrica se encendió de nuevo.
4. La pieza la encontré en el garaje y me dieron ganas de volver para decirle q ya  la tenía.

 Apasionante mi experiencia pasando la ITV.