TORRELAVEGA NEVADA

Un paisaje blanco, nevado 28 de marzo de 2018, miércoles siete de la mañana. Aquí en Torrelavega nieva, los coches cubiertos de nieve polvo, hace mucho que no cae y menos a nivel del mar, a 14 kilómetros,  Suánces pueblo de costa  reino del surf también nevado. 

En Santander los bañistas de todo el año no respetan el frío y se desnudan para tonificar cuerpo y alma en un baño que rejuvenece y te hace encarar el día con mucha fuerza, siempre a pesar de los pesares, disfrutar de un paisaje impresionante, bonito, maravilloso. donde se une montaña, y costa. Un paisaje único.

El caldo caliente se hace indispensable en cualquier estómago, a partir de las 12 del mediodía, no hay bar o restaurante que no te lo sirva acompañado de un blanco, un tinto o un vermú.

Por que la nieve es un regalo de la naturaleza, es un baño de recuerdos, hace treinta, cuarenta años, aquí nevaban todos los inviernos, y los niños salían a las calles del pueblo a jugar con la nieve, ahora se ha vuelto perezosa y solo lo hace muy de vez en cuando, y forma ese revuelo en los centros donde hoy no se han suspendido las clases, las bolas de nieve, que maravilloso juguete. 

Esta mañana yendo a trabajar la mirada se perdía entre los paisajes nevados, los prados estaban engalanados y lucían ceremoniosos para dar la bienvenida a unas vacaciones que han sabido muy bien, esas de las que retornas como nuevo, y que ahora se cuestiona la Consejería de Educación haciendo una encuesta a los padres, que sin duda las pasan putas para ubicar a buen recaudo a sus hijos mientras ellos trabajan. Nos cuestionamos ¿les vienen bien  a los chavales estas vacas?, cada uno justificará los pros y los contras de estas pausas a la que por ahora solo se ha sumado nuestra comunidad Cantabria, pero que sin duda piden un cambio en el sistema educativo.

Podría dar mi punto de vista, pero no dejaría de ser una visión parcelada del tema y mientras no haya una mejor conciliación entiendo que los padres tienen que hacer malabares para soportar estas semanas sin cole. 

ASÍ ESTÁ EL MUNDO HOY

Mientras en Cantabria pagamos por una piscina olímpica que no existe, como tantas veces se ha hecho en los últimos años, pagar iniciativas fantasmas, como el aeropuerto central de Ciudad Real, nos encontramos con los hallazgos de Puente Viesgo, unas pinturas que nos llevan hasta el hombre de Neardental, las investigaciones se están haciendo gracias a la revista General Geographic, ni un solo duro viene de nuestro país, tiene tela.

Aquí viene otra gorda, un chaval que se fue a surfear a Indonesia y que allí mismo le detectaron una leucemia, ¡ya es mala suerte!, pero ¿para que está el gobierno?, ese chaval en horas tenía que haber estado aquí, y nada sigue allí enfermo intentando sacarse las castañas del fuego, al final ha conseguido que una amiga suya le preste 50000 euros para volver a casa. ¡Que verguenza!. 

El Rafita en la calle, ese criminal que mató a Sandra y que en cuanto pisa el asfalto se le enciende la máquina ejecutora de delinquir, nuestro sistema judicial funciona de cine, todas tranquilas, si os veis mal os montáis en el bus buho, iniciativa a la que se ha sumado Cantabria, concretamente Santander y que te deja al ladito de casa, solo para mujeres miedosas. 

Y entre tanto miramos hacia Siria, pensando la suerte que tenemos de haber nacido aquí, y no tener desperdigado los cadáveres de la familia entre los escombros provocados por las bombas, o tener que navegar a lo no Shakira que va en crucero, por las aguas del mediterraneo, naufragando en alta mar y viendo como se ahogan nuestros hijos, sin poder hacer más que querer que todo sea rápido y corto.

Así que después de todo esto y más no me importa un carajo que ni Robert Torrent, ni Ada Colau no se presenten en la bienvenida al rey a Barcelona por el congreso de los móviles, Y más aún conociendo las noticias de las muertes que se producen por móviles al caer en el baño o ducha y el infierno que viven en Nigeria, Congo, Ruanda donde raptan a los niños para convertirlos en terroristas con el único objetivo de traficar con el mineral más preciado, el que hace que nuestros móviles no mueran de tanto usarlo. El Coltan.

PROFESORES ARMADOS.

la sensación con Donald Trump, es que los americanos han dejado su país en manos de un adulto caprichoso y mal criado que se comporta como un niño al que le han puesto al mando de una nave cuya elección de rumbo condicionará la economía y la paz en el mundo.

Este chaval se aburre mucho por que lo tiene todo, absolutamente todo, menos juicio, entonces todos los días nos sorprende con decisiones, comentarios, críticas...muy poco cabales y diplomáticas.

Hace dos días nos sorprendió con la buena nueva de que los docentes en Estados Unidos, y exactamente en Florida y aquellos estados más propensos a las matanzas en centros educativos, tendrán armas para frenar a los majaras que quieran acometer tales barbaries.

Quizás Donald, no sabe que uno de los gremios más perjudicados con la enfermedad mental de la depresión es la de los profesores, que diariamente en su práctica docente se encuentra con alumnos que le llevan al límite, insultos, vandalismo, faltas de respeto, violencia...

Espero que los profesores americanos tengan la cabeza bien amueblada, y un control a prueba de bomba para sacar la pistola cuando sea estrictamente necesario. ¡Que locura!.

Hay que recordar le al presi de USA que su policía saca la pistola y dispara con mucha facilidad, ahora tendremos que preguntarnos como lo harán los docentes. 

Menuda propuesta, por favor dejen que Donald Trump esnife helio, para que su voz sea tan ridícula como sus propuestas.

TETAS Y MÁS TETAS.

El otro día en el congreso de los diputados/as apareció una de las diputadas con una camiseta pro derechos humanos, en la mitad de la camiseta una teta de hombre y en la otra mitad una de mujer, reivindicando que todo el mundo tiene derecho a sentirse hombre o mujer independientemente de que tenga una u otra teta según presunto género.

¿Por qué una camiseta provoca tanta polémica?. Cuándo su mensaje defiende la libertad de sentirte como te de la gana, siendo tuyo el cuerpo y no del de otro. 

la presidenta del Congreso Ana Pastor indignada propuso que fueran con mensajes de otro tipo como un cerebro de mujer y no tanta teta. Creo que deberían concentrarse en dar solución a todo lo que nos crea inseguridad diaria, como son los deshaucios, la violencia extrema en los robos, los asesinatos de las mujeres, los pederastas, los raptos, la falta de contundencia en las leyes, los delitos de robos de los políticos, la desigualdad, la pobreza energética, el paro, el acoso escolar y la falta de educación en las emociones en el currículo escolar y un sinfín de problemas que por lo visto no crean tanto escándalo como unas tetas en una camiseta.

Vivan las tetas, dibujadas, en escultura, en todas sus modalidades, por que señora Pastor una teta vale más que mil palabras y en su caso las mil palabras se sintetizan en un MODERNÍCESE y  TAMBIÉN que lo haga su partido, por que con tanta intervención retrógrada, creo que su PP necesita salir del armario, un armario que huele a mezcla de humedad y naftalina, necesita abrir la ventana, la más grande de su partido, escuchar a las gentes de este país que les están gritando que con su partido España enmohece.

EL RÍO

Ir en el mismo sentido que la corriente es un ahorro energético, tener todo a favor renunciando en muchos casos a tu integridad, a tus valores a tus creencias más originales, por la comodidad de no nadar contra la fuerza que dirige, la que amansa a las fieras, el dinero, o el reconocimiento.

 Quedarse solo es muy duro, pero buscar compañía a base de renunciar a ti es una traición a tu esencia. Así que con una sociedad que nos condiciona desde que nacemos, que nos uniforma, que nos discrimina si no pensamos como el resto. ¿que vamos a hacer, si no ser uno más?

Nuestra imagen tiene que entrar dentro de un rol, de un estereotipo, de un marco, y si no es así lo tenemos crudo en casi todos los aspectos.

La pregunta es ¿que esperamos de alguien que tiene tal sexo, tal edad, tal situación social, tal situación profesional. ¿que pensaríamos si un obrero fuera con traje de chaqueta?, o un alto ejecutivo fuera con un traje sastre de señora, que un médico fuera disfrazado de payaso o un cocinero de folclórica. Es solo una comparación, estamos llenos de prejuicios. Que pasa por no hacer lo que hace el resto de los mortales de tu grupo de edad, no estar metido en una página de contactos, no soñar con emparejarte, no vestirte como si tuvieras 18 años, no seguir como un autómata lo que los demás esperan de ti. ¿que esperas tu, de ti?.

La vida a veces es como un río con una corriente que arrasa con cualquier cosa que flote en sus aguas. ¿puede haber alguna mujer que no se haya leído las cincuenta sombras de Grey?, gracias a Dios sí, hay muchas que no lo han leído pero han asistido a cientos de agrupaciones espontáneas donde se hablaba más de ese libro que del Quijote, y sin leerte lo sabes perfectamente de que va.

Nunca he tenido la inquietud de comprarmelo, me da muchísima pereza.

Acumulamos en nuestro río de la vida muchas cosas, a veces resentimientos, otras sentimientos de culpa, nostalgia, frustraciones, incongruencias, condicionamientos, injusticias. Y nadamos, buceamos, con ellas con todas y cada una de esas losas que nos precipitan. A veces una fisura en tu historia de vida, o una catástrofe te hace ser consciente de tu dejar llevar, y te acercas a una rama para que pasen, que fluyan, que se marchen todos los lastres. Ahora decides hacerte fuerte para pelear por todo lo que te importa de verdad a pesar de ir en contra de la corriente, quizás inviertas todas tus fuerzas en recorrer unos pocos metros, quizás cuando baje la fuerza del río lo hagas más deprisa, y cuando llegue la calma aproveches para avanzar hasta tu destino.

Al final  hemos tenido suerte vivimos en una zona del mundo más civilizada que la del congo, donde cogen a los niños, después de matar a sus padres, para adiestrarles en las armas, para asesinar y pelear por el metal más preciado,  el coltán, para los dichosos móviles, tecnología sobre la que no ha habido una preparación previa en su uso, en sus efectos secundarios y nuestros hijos se despiertan y se acuestan con ellos, whatsappean a toda hora, y no paran de hacerse selfies prodigando una vida llena de alegría y también de carencias, la información se extiende como la pólvora, tanto noticias como comentarios que ponen pingando a cualquiera y lo destierran ,algo que culmina a veces  con el suicidio,  por que los niños adiestrados en la guerra o en el consentimiento nunca se revelan, quizás es lo que nos falla aquí, que viendo todas las injusticias de nuestro país y del mundo somos como los niños del Congo aunque no materialicemos la matanza, cuando no nos revelamos por las injusticias también matamos, de otro modo pero lo hacemos. 

Necesitamos un mundo con más carácter, más opinión,  con más equidad, con más compasión. ¿Nos estamos equivocando?.

AÚPA CAMPEONA.

CUANTOS DÍAS DE GLORIA NOS HAS DADO CAMPEONA.

Eras una niña que no encontraba su sitio y un día lo encontró con un deporte como el tenis.

Ella no era esbelta, ni longilinea como el resto de sus compañeras de juego, pero su fuerza interna, sus ansias de superación acompañada por una disciplina gladiadora, la hicieron estar en lo más alto

del tenis, nos regaló muchos momentos eufóricos, nos levantamos del sofá muchas veces en familia o con amigos en los puntos culminantes y hasta nos tiramos por el suelo disfrutando de tus triunfos, los españoles y sobre todo las españolas, para las que en muchos casos has sido un referente de admiración y fuerza. Un orgullo nacional, en cualquier rincón de nuestra España vibramos con tu buen hacer, con tu no rendirte nunca, con tu superación, con tu garra, con tu romper estereotipos.

Pero un día esa chica se enamoró de un hombre paquete y resentimientos no solucionados la separaron de su familia. El hombre paquete era todo lo que ella quería y anhelaba en una pareja, guapo, y astuto y se dejó llevar, se mostró en el juego de la vida muy vulnerable y confiada.

Este hombre paquete gustoso de los placeres lujuriosos de la noche, la dejó y se piró con otra como hacen muchos hombres paquete. 

Ahora le pide y exige. 

LO MÁS CRUEL que quiere  QUITARLE A SUS HIJOS, ahora está de moda entre otras cosas abandonarte y si fuera poco quitarte a tus hijos en la medida que se pueda, unos lo toman como una medida para la igualdad y otros como una medida para joder. En este caso el padre reclama a sus retoños por que dice que la madre está como el Quijote, que en vez de ver molinos, ve gigantes, sufre delirios y no está para cuidar de sus hijos. 

Que el mundo hable o calle para siempre, quien haya visto a una madre maltratar o delirar que lo denuncie, que hablen los hijos, pero que un hombre paquete sea capaz de inventar algo así para machacar psicologicamente a una progenitora tiene delito. No será Él, el Quijote que delira cada vez que sale de noche y cual hombre lobo en vez de señoras ve tetas por doquier y con las de su mujer no le basta.

Ahora es el momento de sacar tu artillería mental, prueba de fuego de la vida, nada que ver con una final de un gran slam .

Saca aquella bestia competitiva que por un punto se dejaba la piel en la hierba o en la pista de tierra, con  cada grito desencadenante de la fuerza golpeadora de tu raqueta augurabas el triunfo.

Es el momento de sacar el máximo empuje y decir NO y además que responda por tal blasfemia si así es el caso.

Ahora desde cualquier parte del mundo siente el apoyo de todos los que te aupamos antes, ahora lo hacemos más que nunca.

AÚPA CAMPEONA.

NIÑOS.

Solo puedo observar sus caras de pánico, de miedo, de desolación. Una incomprensión que la da la tragedia y desde aquí la frustración de mirarles, y no poder hacer nada, no poder abrazarles, tranquilizarles. Agarrados a esos paquetes de galletas, que ni siquiera abren, por que no tienen estómago, solo miran un alrededor desolado.¿ y el que duerme?, quizás tendrá la esperanza de que sea una pesadilla que se diluya con el sueño. 

La crueldad de un sin sentido que deja aterrados a los más inocentes.

Foto de niños sirios refugiados en un hospital improvisado tras los ataques sobre Ghouta.

LA VENTANA DE EVA.

Eva lo tenía todo y no tenía nada. Notaba presión en el pecho, después de los últimos seis meses, no ha parado de ocurrir le acontecimientos negativos de los que no se ha podido recuperar, el último le pesa como una losa en su estómago y pecho, parece que no hay tregua, quizás un mal de brujas, se siente ahogada y no respira como antes. Es fuerte y sigue andando, sigue trabajando sonriendo cada vez que se cruza con alguien en el curro o por la calle, cree que como aquella leyenda Sofi que leyó un día, Esto también pasará, dicen que los males nunca vienen solos y espera que lo bueno se reparta mejor.

Una tarde de Domingo antes de acostarse dibujó una gran ventana en su habitación y dentro un hermoso jardín con hojas de diferentes tipos de plantas, se imaginó pintarlas de mil colores combinando los verdes, amarillos, naranjas, esas tonalidades que surgen cuando el Dios sol impregna todo con sus rayos, todo se vuelve más lúcido, los pensamientos se tornan casi transparentes, y la energía traspasa tu alma para que camines sin parar hasta que este se vaya, se esconda  y descanses tras el esfuerzo. Por eso Eva buscaba la luz, algo que diera fuerzas a un interior que cada vez quedaba más escondido, mas sombrío, más apagado con las decepciones.

Pasaron muchos meses, quizás pasaron varios años, ya no se acordaba de cuándo la dibujó, perfilado un jardín sin color, sin brillo, pero la ventana estaba abierta y cada vez que la miraba visualizaba como entraba y salía el aire, un aire de un jardín en blanco y negro.

Apareció una noticia buena de esas que traen cambios, de esas que encienden proyectos, de esas que ventilan el pensamiento y que le hacen crecer. Llegó a casa y cogió una caja llena de lápices de colores, fue a su habitación y pintó tres hojas tal y como siempre las imaginó, era el principio de una renovación, ahora sí que estaba segura que pintaría el jardín con ilusión, con intuición y con ganas, muchas ganas todas las que había perdido y ahora estaba recuperando.

LOS CONTRASTES DE ANA GABRIEL.

Querida Ana, ¿no eres tan de verdad? huyes de España para cobijarte en Suiza, eso de a lo hecho pecho no es para ti, y lo de apechugar tampoco, es lo que tiene actuar a capricho de una voluntad sedienta de protagonismo y ganas de llamar la atención, quizás todo fachada.

¿Que le ocurre a tu flequillo abertzale?, me voy a ahorrar los comentarios sobre él, aunque tengo claro lo que significa el pañuelo en la cultura y religión musulmana, también tengo claro lo que significa tu flequillo.

Quizás es peor en tu caso aparecer sin flequillo que bajarte las bragas...no sé.

Ese peinado y esa ropa estudiada más que la de Carmen Lomana, manifestando en imagen y palabra un fanatismo, vehemencia, radicalismo, una fuerza extrema en tus palabras embravecidas que ahora se tornan agua dulce para los suizos, esas palabras no dejan de ser alquitrán camuflado en un idioma meloso y azucarado como el francés. Maravilloso para hacer el amor no la guerra.

¿Quien te viera y quién te ve?. Cada uno de tus pasos entrando en el Parlament, cargando dinamita para los pollos y no para los gallos, a la vista está que después de la declaración infantil de independencia los gallos son más pollos que otra cosa.

Tu imagen angelical y tierna de la entrevista a los medios suizos en Ginebra esconde un tridente punzante y un rabo rojo con la punta peluda, ahora entre las piernas.

¿Donde está tu valentía, y tu integridad?, más vale una imagen que mil palabras.

EL INGREDIENTE ESTRELLA.

Mi madre salía del trabajo e  iba todos los días a Santander a tomar un pincho de tortilla al bar de la esquina de su oficina. Todavía se acuerda del primer día que fue y probó aquella suculencia que le produjo tanta felicidad, esa dopanina que doblego su carácter hacia la repetición cada uno de los días de su vida a tan rico manjar, a priori una sencilla tortilla de patata, sin más secretos entre sus ingredientes que huevo, sal, patata frita.

Allí se enamoró de la tortilla y de quien la hacía. No sabía si eran sus huevos, o ese batir gracil que acompañaba de pasitos salseros y habaneros o tal vez el cuajar lento, unos prolegómenos que hacían que los ingredientes se fundieran sin resistencia, haciendo así insuperable el sabor. Cada bocado le hacía viajar por todos los países que había viajado el cocinero. 

Era natural de la Habana, salió de allí para no volver con solo 15 años acompañado de su abuelo Gabi, y recorrieron fogones de todo el mundo hasta acabar allí, acarreando mil historias de amor y desamor, pero siempre con la alegría de una Cuba que soñaban y que impregnaba cada rincón de su cuerpo, cada tortilla era el reflejo de un arte que había heredado de sus abuelas que aunque lejos, le dejaron el mejor legado, el ingrediente mágico.

Un día después del pincho mi madre no volvió a la oficina, estuvo esperándole hasta que mi padre el habanero salió de trabajar, entre otras cosas quería saber el secreto de las famosas tortillas que le daba cada día tanta felicidad.

Esa tarde mi padre se marchó con mi madre a su casa, allí le dio el curso intensivo de cocina, batieron muchos huevos, echaron sal al gusto, montaron las patatas calientes encima de los huevos batidos a conciencia, y la cuajaron a fuego lento.

De aquella tarde nacimos nosotras  trillizas, yo soy la mayor por que nací la última. mi madre dice que somos listas, inteligentes, guapas por que nos hicieron con mucho amor, ese es el ingrediente mágico. Mi padre sigue viajando por todo el mundo en su propia ONG enseñando el ingrediente mágico. 
Mucho AMOR. 

EL AUTOBÚS DE LAS MUJERES NOCTURNO

No sé si será peor el remedio que la enfermedad. Casi que se lo ponemos a tiro de piedra al monstruo que quiera agredir a una mujer o varias. Ahora solos tiene que seguirlas para sin agudizar la vista, observar donde se apean y darles caza.

SUENA BIEN NO????  como la caravana de mujeres, el autobús de las mujeres ya puesto en circulación en la ciudad de Vigo, iniciativa que quieren seguir otras ciudades españolas.

 CREO que los políticos podían darle más y mejor a la olla. ¿En qué medida va a proteger el bus a las señoras?, ¿las va a dejar dentro de su casa?. ¿Es una medida temporal?, la verdad, no entiendo bien esta iniciativa.

Se supone que es para que no vayamos sueltas a esas horas.

 DESDE 2003 CASI 1000 mujeres muertas.

Ahora podrán viajar seguras en un bus mientras ven una peli sobre psicosis, durmiendo con su enemigo, o la  guerra de los Rose. Quizás sirva como terapia, o una puesta en común de todas las que se montan en él para dar una solución al tema. No sé, no lo entiendo pero visto lo visto habría que plantearse que la formación en los centros educativos estuviera más enfocada al respeto a las diferencias, por que otra opción es poner un autobús de monstruos con un toque de queda cada vez que estos se bajen en una parada, para que ninguna mujer que vaya por esa zona lo haga tranquila ni serena, reconociendo que es el sexo débil en cuanto a la fuerza se refiere y que puede ser víctima de uno de estos depredadores que la justicia deja sueltos por no tener recursos en la legislación para tenerlos en cautividad, seguros así de no perpetuar ningún crimen más.

EL CUENTO DEL SUEÑO DE LOS TRES CHOCOLATES

Mamá, mamá dijo Sara  he tenido un sueño, ¿te lo cuento?.

Erase una vez una mamá blanca que tenía una pareja negra que siempre le soplaba en la oreja antes de darla un beso. Un día la sopló muy fuerte y empezó a crecer le la barriga, estaba esperando un bebé. A la mamá le dio por comer chocolate negro a todas horas y cuando fue a dar a luz tuvo un niño precioso negro, muy negro que olía muy rico.

El médico le dijo que todo había ido bien pero que no le pusiera al sol, que se podría derretir, ni que lo llevara a la playa a no ser que lo pusiera debajo de una sombrilla. El bebé olía genial y la mamá tuvo esos cuidados. 

Al cabo de unos meses el papá volvió a soplarle en la oreja a la mamá y se quedó de nuevo embarazada, esta vez le dio por comer chocolate blanco y nació un bebe precioso blanco muy blanco  también con un maravilloso olor. El médico le aconsejó lo mismo que al anterior nada de sol directo. Y así lo hizo. 

Después de unos pocos meses, el papá volvió a soplar en la oreja la mamá y de nuevo quedó embarazada, está vez no paró de comer chocolate con leche y nació un precioso bebe marrón, muy marrón, con un olor increíble, y siguió con las mismas recomendaciones médicas de los dos bebes anteriores. 

Un día llevó a los tres al parque y les puso unas gorritas preciosa que destacaba sus diferentes colores de piel. la mamá se encontró con una amiga de la infancia que también llevaba a su peque al parque y empezaron a hablar. Cuándo la mamá se dio cuenta los bebes se habían derretido juntos y llamó rápidamente al chocolatero del pueblo que con mucho cariño los montó de nuevo, pero esta vez eran tres bebés tres chocolates, ni muy muy blancos, ni muy muy marrones, ni muy muy negros, sencillamente tres bebes.

RIFLES DE ASALTO

Un chaval inadaptado, sin habilidades sociales, aislado, castigado por el sistema educativo seguramente con razón pero con la sin razón de una mente mal amueblada que responde con los recursos que su sociedad le proporciona las armas, armas que ha hecho disparar para atravesar los corazones de una sociedad que por mucho que le anuncien que lo está haciendo mal, no escucha, y además de no escuchar lo que hace es hacerse con más armas.

Quizás Estados Unidos, se podría plantear que su sistema inmunológico está enfermo, y que cada vez se producen más  tiroteos y asesinatos en masa. Las víctimas no tienen voz ni voto por que en la mayoría de los casos son menores, y no se pueden defender y los mayores siguen defendiendo la utilización de armas con una permisividad que aterra.

Las armas están en cualquier comercio en vitrinas al alcance de todos.

Cuánto me alegro que no pase lo mismo en España, aunque tenemos  delitos y asesinatos entre gente joven con arma blanca. ¿cómo sería si hubiera esa permisividad con las pistolas?

no quiero ni pensarlo, aquí que somos de sangre caliente y que al más mínimo enfrentamiento hay galletas y tortas de todo tipo en las colas de los supermercados, en la autovía... estaríamos como en el oeste ya lo único que nos faltaba, o como la mafia siciliana.

Una sociedad que tiene la cabeza bien amueblada no necesita armas, necesita comunicación y un sinfín de cualidades basadas en la asertividad, la empatía, la compasión, la confianza, la seguridad.

Los jóvenes no deben tener licencia para beber alcohol, consumir drogas, conducir, y mucho menos poder adquirir armas, y si es así pasa lo que pasa que con un rifle de asalto y con una maniobra que esta arma permite se carga a un montón de inocentes del tirón.

Que pongan un container y que arrojen los ciudadanos armas por cada víctima de estas masacres que la sociedad ha permitido, con un NO A LAS ARMAS, empecemos con una pequeña revolución. 

Por que está claro que esto se volverá a repetir una y mil veces más sin descanso, y da igual que el asesino lo grite a los cuatro vientos, no escucharán hasta que oigan el silencio de los muertos.

UN VERDUGO

UNA VÍCTIMA

TENEMOS MÁS CASTAGNAS, EL HANEKE.

Es curioso que hayan personas como este tipo que piense que es excesivo el reclamo de la mujer por la justicia, por acabar con el acoso y las violaciones, por la desigualdad en los salarios o brecha salarial acreditada por estadísticas y por que en cada paso que damos aparece en nuestro entorno más cercano. ¿y las muertes continuas de los monstruos hacia mujeres, los apaleamientos?, los pederastas cada vez aparecen más casos, esta mañana el de un profesor de málaga. la injusticia provocada por leyes que no contemplan la igualdad desde la diferencia. Son numerosos los artículos que hablan de este abuso todos los días en cualquier periódico, cuyo repertorio se completa con el fútbol y la política. 

Si nos vamos a las esferas de la periferia mundial, tenemos la violencia extrema sobre la mujer en Africa, feticidio femenino en India, la gran tragedia de nacer niña en China aunque esté penado por la ley, aparecen niñas tiradas en la cuneta, la esclavitud de la mujer en Europa vendidas en muchos casos al terrorismo islámico y a las redes de prostitución, un ambiente global que nos hace pensar que ya está bien, que no queremos más monstruosidades, queremos dar un golpe en la mesa de indignación, de compasión por las víctimas que en la mayoría de los casos somos todas, ya que en algún momento hemos sufrido desigualdad y discriminación y no queremos ese futuro para nuestras hijas. 

Cómo se atreve este señor galardonado con premios importantes de cine, opinando que este movimiento femenino que se ha impulsado por las denuncias de los abusos de Harvey Weinstein, es una caza de brujas, diciendo que Me too es un movimiento de odio hacia el hombre. NO, señor, es un movimiento contra la crueldad de algunos monstruos que camuflados en  su apariencia humana esconde la más terrible de las intenciones y las ejecuta con la crueldad del peor de los maleantes. 

Eso no quiere decir nada más que eso, hay hombres muy dignos en la sociedad en la que vivimos que respeta a la mujer como hay que hacerlo, como se merece cualquier ser humano.

Luego tenemos Catherine Millet habla desde su opinión de como debe sentirse una mujer después de una violación, y que se puede salir victoriosa de ella. Que no todas las mujeres tienen las mismas secuelas después de algo así. ¡Madre mía!, creo que es un imposible intentar dar lecciones sobre esto, cuándo la lógica nos hace pensar que cada persona recompone su vida como puede, y que cuando se produce una violación es muy distinto la usurpación del cuerpo que la violación de la mente, creo que solo podrá pensarlo la víctima. 

Esta señora parece apoyar la tesis controvertida del Castagna que decía que si te violan te relajes y disfrutes...estamos apañados con tanta opinión insensata, quizás sería bueno regalarles un kilo de polvorones para que se lo metan en la boca y al menos no se les entiendan cuando hablan.

EN LO MÁS INTENSO DEL AMOR.

El amor aparece y te inunda como un tsunami, 
el amor intenso les deja absortos mirándose
 dejando que todo  se paralice 
y a la vez que todo acontezca ,
sin perturbar esa admiración mutua
 que sube hasta la cima de la montaña,
 calentando la cumbre, derritiendo la nieve
aunque la base siga nevada, 
es lo absurdo del amor, por su contemplación. 
Ese amor que funde costuras 
y deshilvana la locura 
de tener entre tus brazos tu mayor deseo. 
El amor mutuo en su punto más álgido 
es una energía tan fuerte que no desaparece, 
traspasa cielo e infierno para quedarse 
en el sol, la luna, las estrellas. 
Por que perder la vida enamorados 
te hace estar anestesiado al dolor
 y recorrer juntos el espacio terrenal
para amarse en el celestial, así brillaran
 como estrellas en las noches más bellas
para  que las admiremos como ellos lo hacían, 
con esa pasión de juventud 
con la que viajaron a lo más alto del firmamento.

PARA DAVID Y ANA, con todo mi cariño.
Feliz día de los enamorados allí donde estéis.

RECUERDO EL MIEDO.

Recuerdo el miedo, recuerdo la angustia de soñar como mataban a mi madre, noche tras noche, recuerdo la ansiedad de la falta de esperanza en los días que me tenían esclava por que era pequeña y no podía huir, y aunque no lo hubiera sido, nunca hubiera abandonado a mi madre, su sufrimiento era el mío y el de mis hermanos. 

Recuerdo que descubrí escribir cuándo recién llegó la escritura a mis habilidades, siendo el placer de mi desahogo, siendo lo que permitía la respiración con dificultad de mi mente, deseaba que el tiempo pasara con cada confesión a un papel en blanco, y con cada lamento, dentro de una cárcel que me había tocado vivir, deseando hacerme mayor para huir.

Recuerdo el miedo cuándo abría la puerta, sus pasos, y el olor a tabaco que impregnaba cada rincón de la casa. Ese trayecto entre la puerta y el salón su guarida. 

Recuerdo hacerme pis de miedo con solo oír su voz.

Era una persona atormentada, y sus temores se convertían en ira contra lo que yo más quería mi madre. 

Cada episodio de ira lo tengo en mi retina, clavado a fuego, y desmitificado el dolor con los años, a base de  superación , fuerza y coraje de la que no solo quiere sobrevivir si no que también busca la felicidad e  intenta almacenarlo sin protagonismo, o por lo menos sin el que ha tenido durante tantos años y a mermado el placer de vivir desde  la confianza.

Una fractura emocional que no puedes gritar, encerranda en ti misma un dolor a puerta cerrada, por que hace cuarenta años, el maltrato era normal y no se denunciaba, el abuso era normal y no se denunciaba todo por vergüenza de que te estuviera pasando a ti.

Hoy seguimos sufriendo, me leo el país y veo que la justicia no está al orden, que la mujer sigue siendo castigada, que los hijos siguen siendo castigados, y que las emociones no importan, por que entorpecen cualquier decisión. la impregnan de una verdad inherente al ser humano que duele, que produce vasoconstricción esa que vivimos con el silencio y las malas sentencias. Y punto ese punto que me hace no ser asertiva en estas cuestiones.

DÍA DE COLE Y CARNAVAL.

La pesadilla comienza cuándo los niños traen la bolsa con plásticos y un manual de como sacar de ahí un disfraz, nada fácil, hay que pegar o coser dobladillos, sacar patrones de camisetas, vestidos o pantalones, luego hay que pegar los estampados encima, un trabajo que se hace muy antipático cuando se junta con trabajo fuera de casa, compras, comida, cenas, y otros labores, si además es más de un hijo, te puede pasar lo peor que mezcles las instrucciones y que lleven los disfraces cambiados con el respectivo disgusto del niño y el ridículo ante todas esas madres que lo han hecho perfecto e incluso las hay que lo llevan a una modista para que les quede exacto y les compensa pagar antes de meterse en ese dilema. Al final para que cuando salga el niño tires el disfraz a la basura, no dejan de ser unas bolsas de basura.

llega el viernes, prepara a los niños para un día de locura, tienen que llevar el disfraz y suele pasar que algo se olvide. Sales de trabajar a las 2,30 y a las 3,30 empieza el carnaval del cole. Llegas del trabajo a menos cuarto y nada más entrar por la puerta suena el teléfono, es la directora del cole de la niña, se le ha olvidado las mallas. Llueve a todo llover, y desde tu casa al cole atasco, todos los padres van al carnaval, también abuelos, tíos, y vecinos. ¡Un caos!. Coges un atasco, callejeas con el coche y aparcas a tomar viento, vas sin comer, a todo correr. llegas a portería y allí está tu hija con los ojos hinchados de llorar por que no tenía las mallas. Se las das y te da un beso mientras te dice que no me vaya que va a empezar en 15 minutos y que me quede. 

Me voy al pabellón donde van a actuar, está a tope, consigo ponerme en cuarta fila, estoy cansada, tengo hambre, pero allí estoy con el móvil preparado por si consigo hacerle alguna foto.

Empieza el acontecimiento, no veo nada. Casualmente estoy mal colocada, recibo un whatsapp de que ven a mi hija en la otra esquina, imposible llegar allí. elevo el móvil e intento hacer una foto a ver si pillo alguna cabeza que sea la de ella, pero nada. 

Me he tragado los bailes desde primero de infantil a sexto de secundaria y no he visto a mi hija, he hecho fotos a todos los niños que he visto menos a la mía.

De fondo en la mayoría de las coreografías música de reggaetón, muy pedagógico. 

Por fin termina, busco a la niña y me pregunta que si la he visto bailar, claro le respondo.

Gracias al paso del tiempo sé que es el último carnaval y el último esfuerzo de este tipo. Hubo un año que tuve a cuatro en el acontecimiento, pero ya están en secundaria y no entran en la lista de este festival.

Esta pesadilla solo tiene sentido cuándo ves la carita de satisfacción de la niña por haber participado.

POR QUE ESE NIÑO ME DUELE.

POR QUE ESE NIÑO ME DUELE, SIN COMAS Y CON MAYÚSCULAS, y no me reconforta que la presidenta de Andalucía Susana Diaz diga que van hacer todo lo posible por esclarecer los hechos, ¿Que me estás contando?, los hechos son claros, dentro de un colegio, ¡valga me Dios!, no en un trayecto inhóspito de la selva negra han violado a un niño, ¡9 años!, en los aseos de un sitio seguro, donde los alumnos reciben formación, disciplina y recursos para salir a la sociedad a resolver problemas y no a darlos. 

POR QUE ESE NIÑO ME DUELE, SIN COMAS Y CON MAYÚSCULAS, esos chavales han JODIDO la vida de un casi bebé, lo han llenado de heridas sangrantes que tendremos que ayudar a cicatrizar con mucha terapia, con muchas palabras, con muchas promesas que le ayuden a ser un superviviente, y quizás algún día pueda lograr ser alguien feliz, después de muchísimo esfuerzo. 

POR QUE ESE NIÑO ME DUELE SIN COMAS Y CON MAYÚSCULAS, esos chavales tienen que pagar el delito y no la víctima, a la víctima no se le puede obligar a ver a sus malhechores cerca, ni que compartan espacio con él, y tienen que ser ellos también los que reciban castigo y terapia por lo que han hecho, por que el miedo y la desconfianza la han sembrado en más de un centenar de menores que preferirán aguantarse sus necesidades antes de pisar un aseo del centro. 

POR QUE ESE NIÑO ME DUELE SIN COMAS Y CON MAYÚSCULAS, hay que volcarse con él y con todo el entorno salpicado por esa acción sin escrúpulos que no ha sido individual si no en grupo y que tiene muchos referentes de volverse a repetir, ya que los violadores son de los delincuentes más reincidentes que existen. 

La sociedad tiene la obligación de defender a muerte lo más vulnerable que tenemos que son nuestros hijos, da igual que sean de nuestros vecinos o los de otra comunidad, los niños son nuestro legado, y es responsabilidad de todos y todos tenemos que responder ante la injusticia y la barbarie que ha sufrido este niño de 9 años. 

POR QUE ESE NIÑO ME DUELE SIN COMAS Y CONO MAYÚSCULAS, dejemos de delegar y esperar que se haga justicia cuando lo único que se sufre es injusticia, utilicemos la palabra para defendernos y decir les a los responsables que no se está haciendo nada, que cuarenta días es lo máximo que se puede echar a un alumno del colegio, ¿y luego que?...ahora si que pongo una frase que utilizan mucho mis alumnos. ¿estamos locos? y yo añado y somos unos insensatos.

¿LA EDUCACIÓN?

La educación del siglo XIX para unos alumnos del siglo XXI

Soy profesora, quizás no la típica por su trayectoria, una alumna de malos resultados académicos, mala estudiante, retraída, poco sociable, que no comulgaba con lo que hacía el resto de sus compañeros, y que soñaba a diario con que se inundaba el camino al colegio, que iba sin zapatos y se despertaba sudando,por que no quería ir al cole.

Ahora estoy aquí al otro lado y disfruto con mis alumnos planteándome mis clases para que vengan ilusionados a ellas, rompiendo con  cualquier estereotipos o rol que les pueda condicionar. intentando fortalecer su autoestima, como base de cualquier recurso para afrontar su vida con éxito.

Cada alumno viene con una realidad muy distinta al otro, sus respuestas distan  mucho de ser iguales, por ello no se les debe uniformar, ni exigir lo mismo a todos por igual. Otorgar confianza revierte de modo positivo en sus aprendizajes, ya que la seguridad les permite responder con confianza. Esto da lugar a perder el miedo a participar, a hablar en clase, le quitan poder  al fracaso para considerarlo como una peldaño más para conseguir sus fines, que de ninguna manera pueden estar sujetos a plazos estrictos ya que su no cumplimiento  perjudica la apreciación sobre sus capacidades. 

El sistema educativo actual es extraordinariamente competitivo, calificaciones por todo, pruebas objetivas, y procesos de enseñanza aprendizajes para todos igual. Eso es caótico, solo alienta al abandono, al fracaso, la desinterés. El poder y no querer por no poder, por que por mucho que haya un potencial y una inteligencia si la emoción no quiere no hay nada que hacer, no obtendremos buenos resultados, solo alimentamos el descorazonamiento por el saber y aprender.

Cuando una mujer está embarazada y sale de cuentas en una fecha determinada, ¿Cuántos nacimientos cumplen con dicha estimación? solo un 4 o 5% de los bebes nacen en dichas fechas, estos han elegido nacer ese día por sus circunstancias concretas inherentes a su gestación. Entonces como puede ser que  a partir del nacimiento no respetemos esas diferencias y lo que hacemos es uniformar todo lo que rodea la vida de un  niño. Cuando tiene que andar, cuando comer papilla, cuándo debe reír.

 De hecho los padres salen a veces pálidos y preocupados del pediatra cuando el niño por talla, peso no está dentro del percentil.

O cuándo les hace la encuesta sobre si se ríe, gatea, anda en el periodo de tiempo que se considera normal.

 Han entrado en la competición de la crianza, de su formación, en una sociedad donde lo único que importa es la productividad a base de sobresalir o quedar por encima de.

los niños tienen unos objetivos a conseguir en cada etapa educativa, y se les coloca etiquetas según su rendimiento, esto va sumando en un remolque que cuando llega a la adolescencia pesa tanto que no puede con él. Educados en lo que no consiguen, así en primero de primaria si no leen el primer mes, te lo mandan a refuerzo y si en tercero no escribe bien con lápiz ,le van dando el bolígrafo a todos pero al marginado de tu hijo  y a otros como él, no para que sepa lo torpe que es y que vaya acumulando motivos para no quererse en la vida, para no apreciarse, y para que cada vez sea capaz de hacer menos cosas. así llegan a secundaria y literalmente te dicen yo esto no lo podré hacer nunca, soy incapaz de, o soy penosa en esto, soy manca cogiendo el balón  un etc de incompetencias que se han otorgado por que les han definido en su entorno.

 Todavía recuerdo a profesores que me dijeron que yo iba a ser una madre estupenda pero que no serviría  para estudiar en la universidad, ahora les recuerdo que estudié en el nocturno el bachillerato, aprobé dos veces la selectividad, una para subir nota, entré en la carrera que quería, la estudié sin dificultad, aprobé unas oposiciones y soy funcionaria de carrera, pero además soy madre de cuatro hijos y creo que no lo hago mal. Seguro que lo podría haber hecho mejor si no me hubieran intentado convencer de lo contrario, pero aquí estoy como muchas otras para romper con tabúes de profesores que utilizaron sus métodos para recortar capacidades, autoestima, y confianza para podar un futuro del que se apoderaron en ese mismo instante.

Se meten en el mismo saco escolar a niños y niñas que nacieron con diferencia de hasta un año, 12 meses, que incluye un curso escolar, y se les evalúa del mismo modo, siendo un handicap en muchos casos esa diferencia de meses para los que nacieron a finales de año en la adquisición de habilidades por el diferente ritmo de maduración del sistema nervioso.

Los niños están sobre estimulados con la informática, la imagen, móviles, redes...clases particulares, actividades extra escolares, conservatorio, actividades deportivas, viven en un ambiente terriblemente selectivo, hay muchas maneras de decirle a un padre que  quite a su hijo de este o el otro deporte sencillamente dejando le en el banquillo, y de decirle que su hijo es torpe suspendiendo le las matemáticas, así les oyes decir mi hijo no es muy inteligente pero creativo un rato, yo pertenecía a ese grupo.

Todo ello promueve que los casos de  bloqueos  en los exámenes y ataques de ansiedad entre niños y adolescentes sean cada vez más frecuentes. También están aumentando trastornos de conducta como el acoso , los suicidios, violencia hacia compañeros y profesores, enfermedades relacionadas con los trastornos de la alimentación...

Las escuelas y sobre todo los institutos de educación secundaria son como una cárcel.  Desde el edificio en sí, el color verde escuela que también lo tienen los hospitales, el timbre que marca los cambios de cada clase, que como un toque de queda anuncia el principio y el final de los tiempos que marcan cada una de las materia. Los recreos, donde algunos lo pasan solos como un suplicio cuando llega y entonces recurren en muchos casos a irse a la biblioteca , allí siempre te puedes cobijar si no es lo tuyo el fútbol, y que no quede constancia de tu tremenda soledad, por lo menos allí hay un profesor y estás más vigilado.

En las aulas los alumnos normalmente se sientan en mesas y sillas estándares, tampoco contemplan las diferencias físicas, seis horas sentado en una silla y mesa escolar cuándo eres alto con respecto a tus compañeros puede crear muchos problemas de actitud postural y de atención.

Las filas son de a uno, con lo que no se fomenta el trabajo en equipo, que es lo que promueven las empresas, con los actuales coaching para motivar a sus empleados y fomentar la colaboración. Con esta forma de trabajo se mejora el rendimiento de todo el grupo.

Los alumnos pasan cada día seis horas sentados a excepción de los días que tienen Educación Física, que son solo dos horas a la semana. Seis horas con apenas cinco minutos de descanso en la que cada profesor explica su materia y exige las tareas. Cuándo terminan van a casa comen, clases particulares de aquello que no entienden, escuela de idiomas, deportes, tareas, y todo eso lo combinan con una atención continua a las redes sociales de las que tienen una dependencia increíble, alimentando frágil autoestima con los me gusta virtuales.

Los profesores de Mates, lengua, Física y Química  para muchos las materias importantes, en general fueron en su día los empollones de la clase y no consideran otra opción que la  de cumplir con los objetivos de cada nivel  o si no coger otro itinerario, ¡lo tuyo no son las matemáticas!, desterrando todas aquellas carreras que se relacionan con esa o la otra materia en tu vida, y aunque tengas vocación para enfermería no quieres enfrentarte de nuevo al monstruo que te desanimó de 

 tus expectativas profesionales. Todos recordamos algún profesor que sentenció de algún modo nuestro futuro.

Muchos de los docentes de secundaria  incluida yo sacamos un curso irrisorio  de formación pedagógica llamado por entonces CAP, hoy no se llama así si no un máster en educación que te habilita para poder acceder al sistema de selección de profesores, que dura un año y que cuesta cerca de 3000 euros.

 La profesión más importante del mundo no tiene educación emocional en España, tampoco incluyen pruebas psicológicas,y esto escapa de la lógica, nuestros hijos pueden estar en manos de incompetentes, o sencillamente que no hayan elegido esta profesión por pura vocación si no por otros intereses lo que permite

 que sencillamente no se involucren en la enseñanza únicamente para vomitar el contenido del que son especialistas. Los profesores son modelos de actuación y de eso es de lo que realmente aprenden los chavales. 

Los gobernantes no ayudan, ya que cada cambio político lleva inherente un cambio de casi todos los miembros de una consejería, además de el vaivén de leyes sumando y anulando cosas a la anterior, una locura que solo consigue que vivamos en pleno desorden e inestabilidad.

La plantillas de profesores son muy inestables en algunos centros, tenemos profesores desplazados, que después de luchar por una definitiva y dársela, los echan del centro quitando horas al departamento de su materia, y pasando a deambular cada año por un centro, así no hay quien emprenda un proyecto. Los profesores interinos dan clases a veces durante años hasta que aprueban la plaza, y en ese momento le inspeccionan la praxis, un poco absurdo.

Esta sociedad va a ritmo vertiginoso en avances tecnológicos, no cabe duda que el futuro de muchas profesiones está en manos de las máquinas, pero lo único que nos va a hacer insustituibles son las emociones, ser capaz de empatizar, desarrollar asertividad, capacidad de trabajar en equipo, colaborar, y unificar fuerzas, habilidades, inteligencias múltiples para la excelencia y eso solo se hace con cariño. Nunca desde la política por eso el primero que se tiene que poner las pilas es el ministerio de educación.

Antes de finalizar quiero rendir homenaje a todos esos buenos profesores que existen, que se han jubilado y que siguen trabajando motivados por lo que mejor saben hacer dar clase a un grupo de alumnos olvidándose del timbre, y consiguiendo que muchos lo tengan en sus mentes por todo lo que recibieron de ellos, entre sus enseñanzas también el amor y el cariño.

ALUNA

ALUNA, tiene los ojos tristes, muy tristes le están tomando declaración en una comisaria de Zaragoza, tiene 17 años, viene de Nigeria, sus padres están allí, fue raptada de su poblado mientras recogía madera con tan solo 10 años, ha sido violada, vejada, aterrorizada a base de golpes, ha estado en condiciones de severa desnutrición, y no sabe llorar no se acuerda cuándo fue la última vez que le salieron lágrimas, no sabe que es la libertad, mientras habla mantiene tranquilidad, serenidad. Se coge las manos con suavidad, y mira a los ojos, está acostumbrada a ver el terror y ha conseguido solaparse con él, su mirada es profunda, triste, y no se observa ni un ápice de rebeldía en ella.

Su historia es larga a pesar de su corta edad, después de salir de Nigeria con sus raptores, estuvo en varios países hasta acabar en España, podría escribir muchos libros, pero quiere olvidar como lo hace cada una de sus compatriotas cuando son vejadas y violadas, se lavan y borran cualquier prueba de dicho delito por que la sociedad tolera, por que la sociedad calla. Por que tanto los terroristas, como el ejército, y el comité civil realizan estas prácticas con toda la normalidad del mundo en su país. Usan a las niñas como depredadores, la arrastran hasta matarlas psicológicamente y anularlas, solo han de recordar su nombre, Y si como Aluna tiene la suerte de caer en España, será para prostituirse y sufrir un abuso de cinco estrellas, por que aquí tiene agua, luz y gas. No las obligarán a casarse con un terrorista, a protagonizar un ataque suicida, y si sufren golpes de cualquier índole tienen seguridad social, y quizás con suerte si la llevan mal herida denunciarán, pero eso sería mucho pedir, lo lógico es que no vaya y así no descubran a la mafia que hay detrás.

Que sigan habiendo Putis de carretera, dentro de esos locales de luces de Neón hay niñas con DNI falso, que se someten con normalidad a los monstruos que pagan por deshacerse un ratín de sus frustraciones, complejos, carencias infantiles, traumas de cualquier índole.

Ellas vinieron engañadas al paraíso y  son distribuidas por todos los países de la Europa moderna, y entre otros España, donde son pasto de un ganado prioritariamente español, que son incapaces de empatizar con ellas. Y volvemos a lo mismo como la sociedad nigeriana la española también calla. ¿Y si fueran nuestras hijas?.
Aluna, quizás ahora sea libre, pero le seguirá siempre su sombra, de la que será muy difícil que se deshaga, que aunque sin grilletes se vea exclavizada por todas sus experiencias, como el elefante del circo que aún siendo mucho más grande que la estaca a la que estaba atado no podía escaparse, lo hizo,  cuando era pequeño lo de intentar escaparse y al ver que no podía dejó de intentarlo.
¿Quizás sea demasiado tarde?...

EL CUENTO DE PUIGDEMONT.

Érase una vez un niño mimado y caprichoso, se le juntaba todo, además era muy muy ambicioso en sus deseos. Un día fue a unos grandes almacenes con su familia y al pasar por el departamento de juguetes, agarró el juego de mesa de la independencia y pidió a sus padres que se lo comprase, los padres le dijeron que no, que ya le habían comprado muchos y su voracidad no tenía límites, así que no, no y no. Entonces el niño Puigdemont se enfadó se agarró fuerte al juego y echó a correr tan rápido que desapareció entre la gente, se metió debajo de una mesa de ordenador de unos de los departamentos de hogar. Se agarró tan fuerte que hundió todas las esquinas del juego de mesa de la independencia incluso se hizo marcas en los brazos, sería difícil reparar la caja, estaba muy dañada.

La familia le gritaba que donde estaba, preguntaban a las gentes con las que se cruzaban que si alguien lo había visto, por megafonia describían al  niño, moreno, pelo casco y gafas. 

El encargado del centro  hizo de mediador entre los padres y el niño, ya que sabían que se había escondido, ¡sal !decía una y otra vez, me llamo Roger, ¡sal!, que te regalo el juego, que yo te apoyo. Pero el niño nada, ni se movía, sabía que se la jugaba.

Pasaron horas, el niño vio que con su actitud no conseguiría nada por que eran sus padres los que tenían que confirmar sus deseos, y en la familia existían unas reglas, unos principios. 

Al final  el niño puigdemont soltó el juego y salió llorando, los padres le dijeron una y otra vez que eso no se hacía y que ahora su actitud tendría consecuencias, entre otras estar castigado en el cuarto una buena temporada. Así el niño rebelde aprendió a asumir las normas, las reglas familiares y no volver a actuar al servicio de su capricho. 

MAGIA.

Nació prematura, a penas pesaba 300 gramos,  algo anti natura, inviable hace una década, una fuerte patada agresiva y monstruosa la expulsó de su morada.

 Una fuerte sirena, su madre ingresó con una  hemorragia. En urgencias a la carrera las llevaron al quirófano, rápidamente anestesia para el dolor psicológico ese que solo se va un rato, pero que vuelve y vuelve durante toda tu vida, el dolor que sufría Estela prometía quedarse para siempre, pasara lo que pasara. 

Después de una cesárea sin promesas, sin esperanza, el feto se convirtió en neonato, era una niña, nació muy arrugada, diminuta, cuando el ginecólogo la agarró con sus manos, le recordó cuando hacía prácticas en la facultad con pequeñas ratas que cogían con los cinco dedos, pero con la emoción de que esta vez era un ser humano, increíblemente pequeña. La vieron preciosa, una heroína, a pesar de sus pesares, su corazón latía fuerte y rápido, parecía no querer perderse la vida, parecía querer proteger a su madre, parecía sacar una fuerza sobrehumana y sobrenatural de tan solo 280 gramos. 

corrieron para protegerla, meterla en la incubadora, no dio tiempo a más, una carrera que solo dependía de sus ganas de luchar y de vivir.

María tan solo 23 años pertenecía al nuevo grupo de enfermeras incorporadas en la última remesa de contratos laborales en el hospital, no podía evitar la emoción de quien intenta controlar sus miedos, pero se le escapa, una eclosión de dopanina y noradrenalina que seguro le iba a pasar factura, quizás por la falta de hábito en ver aquello que no se espera, para lo que no se está preparada, pero que la vida trae sorpresas que uno no se espera. Aquella tarde  entró a trabajar con una hermosa sonrisa, que hacía brillar sus preciosos ojos azules, esos que ahora no podían dejar de llorar, temiendo que fuera un indicio de falta de profesionalidad. 

Cuándo el médico le paso a la niña sintió un peso ligero pero el calor de un cuerpo que se ha abierto a la vida, sintió mucha fuerza y aprendió de ella, un cuerpecito que ya daba lecciones de vida. 

Dicen los que están en las unidades de neonatos prematuros, que es increíble la fuerza que tienen las niñas para salir adelante, para luchar, para romper con todas las predicciones, armarse de coraje y  comerse el mundo, generalmente de la mano de la madre, un tándem que promete acabar con el calvario del maltrato social que sufre la mujer, tratada desde la igualdad y no desde la diferencia. 

Y es un tanto por ciento real, son más las niñas prematuras que sobreviven en estas condiciones de lucha por la vida.

Con extremo cuidado metieron a la niña en la incubadora y la llevaron al box. María la miraba con admiración, fue un flechazo la quiso desde el primer momento que la vio, todas las enfermeras la cuidaban con cariño, pero María metía todos los días horas sin mirar el reloj, no iba a dejar que se cansara de luchar y necesitaba darle tiempo a su madre Estela para que se pusiera fuerte y le transmitiera el amor desbordante de una madre, una fuerza que sin duda le ayudaría en la dura batalla de la vida, cuando todo se tuerce desde antes del principio.

Llegó el momento, tres días después Estela estaba preparada para conocer a su hija, llevaba desde las cinco de la mañana sin pegar ojo, en su mente solo estaba su niña.

 La policía había ido a verla y tomar le declaración, tranquilizarla, el mal tratador estaba a disposición judicial, imputado por un doble tentado de homicidio.

A las 12 y en una silla de ruedas la recogió un celador que la llevó a la unidad de neonatos, allí la recibió María, le cogió de las manos, y le dijo que era preciosa, una luchadora, que no se asustase, era pequeña, muy pequeña pero su corazón bombeaba como el de una guerrera fuerte y osada que se enfrenta a un difícil combate.

Estela se acercó a la incubadora, abrazó el cristal, la miró con los ojos llenos de lágrimas de emoción, miedo, curiosidad, admiración, alegría y tristeza, un revoltijo que no lograba controlar. Quería abrazarla, arrullarla en su pecho, besar la, tocarla y cogerla pero tenía que esperar. El tiempo debía de correr a su favor y dejarla vivir. A partir de ahora cada instante superado sería un triunfo y no quedaba otra que aprender en cada latido, cada momento, cada avance, cada uno de los gramos ganados y cada  una de sus caca era un paso para la vida.

Los padres de otros neonatos tenían curiosidad, algunos intentaban mirar cuando pasaban por el box y la puerta se quedaba entreabierta, suspiraban incrédulos de lo que veían pero eso les daba esperanzas, sus hijos eran prematuros en su mayoría con seis meses de gestación, les fortalecía ver un ser tan pequeño, diminuto, un milagro que hasta ese instante era evidente, pero que nadie cuerdo pondría la mano en el fuego de que sobreviviera.

Cuando iban a ver a sus hijos los veían grandes y les daba mucha esperanza de vida.

María coincidía muchos días con Estela y se hicieron amigas, mientras tanto todo el personal que trabajaba en prematuros tenía fotos de la niña, y habían decidido filmar cada uno de sus días de vida, para que si salía de allí no se le olvidara nunca lo fuerte que había sido, y que su proeza , su fortaleza de vida había ayudado a todo un hospital a no dudar de la esperanza, a no dudar del milagro, a no dudar de la magia. 

Así le puso Estela, Magia, la niña de su vida y la de todo un hospital que inaudito asistió al mejor curso de formación de sus existencias, sobre educación emocional.

Magia se marchó del hospital con su madre 130 días después de su nacimiento, fuerte como un roble, con una sabiduría y un saber estar que rompió todos los protocolos del hospital. Entre vítores, globos y serpentinas despidieron a una gran heroína, a  la que habían querido y mimado como si les fuera la vida en ello.

Bienvenida a la vida Magia.